Мой маленький друг

И снова здравствуй, мой маленький друг. Прости, что пишу тебе снова всё это. Я думал, что никогда не вернусь К тому, чтобы вновь предстать здесь поэтом. Прошло пару лет, и всё изменилось. Вся моя жизнь пошла под откос, Но мне всё же важно, скажи же на милость, Как много из сказанного мною сбылось? Сейчас я не чувствую себя, как раньше, Когда я писал тебе то письмецо. Всё изменилось, мы стали старше, И ты не узнаешь меня в лицо. И никогда бы не стал я писать, Заставлять тебя прошлое всё вспоминать, Если бы не... одно изменение Во мне, что побудило на это творение. Весь взгляд мой на мир изувечился, Я снова весь боль и ушиб, В моих глазах не читается, Что я б смог кого-то увлечь Своей речью, амбициями, мечтой. Их всех больше нет. Я вновь неживой. Разбит, разломлен, расколот. Я предаю все слова, что сказал тебе, Я больше не верю себе. Мне больно писать и думать, А жить в сотни раз больней. И всё же не стоит, наверное, мне Отправлять тебе весь этот бред. Ведь знаю, что ты уже зажил спокойно, Зачем тебе снова во всё это с головой окунаться? Брось, я пишу это, скорее всего, лишь для одного себя. Ведь я знаю, что и не было никакого маленького друга. Не было никого. Только я и мой револьвер. Так пусть никого и не будет.