Слова не нужны

Жесткий холодный пол квинджета под спиной, дыхание Стива обжигает. Щетина на щеках наверняка колется, но Стив не обращает внимания. Что-то шепчет между поцелуями. «Прости». Снова и снова. Форма путается, мешается под руками. Стив опускается ниже, пальцы скользят, задевая чувствительные места. Оба тяжело дышат, и чертово «прости» срывается словно само, независимо от Стива. К черту. Достало. Перевернуться вместе с ним, прижать своим весом. Стив улыбается, запускает руки в отросшие волосы, притягивая ближе. Целуется отчаянно, словно от этого зависит его жизнь. Руки двигаются вниз, Стив стонет, цепляется за металлические стойки, чуть вздрагивает от касания холодных пальцев бионической руки. Осторожно, медленно и аккуратно, обе руки оказываются там, где и должны быть. Пальцы двигаются синхронно, заставляя «честь и гордость Америки» выгибаться навстречу. И снова это бесящее «прости» между стонами. Да сколько можно!  — Стив, солнце, заткнись, — самый надежный способ: прижаться к губам, заставляя замолчать. Стив стонет в поцелуй, вздрагивает под противный скрип гнущегося металла. Стойка не выдержала. Стив цепляется за плечи, смотрит в глаза, пока оба еще не добрались до грани. Прижимается лбом, и этого простого движения оказывается достаточно, чтобы обоих сорвало в штопор. И вовремя, потому что в окна квинджета уже видны серые заснеженные скалы. У Стива подозрительно блестят глаза.  — Ты же не собираешься сказать какую-нибудь романтичную глупость и все испортить? Стив удивленно вскидывает бровь и улыбается. Невозможно не улыбнуться в ответ. И слова не нужны. Квинджет приземляется, взметнув снежную пыль. Вперед, к тому, что ждет за бронированными дверями. Только теперь, наконец, не в одиночку.