The cometary wine

      Слишком много думать - плохо.       Темно-синяя майская ночь уже давно прикуривала звездами кометы. Прохладный воздух пробирался через настежь открытое окно, и каждое чувство обострялось внутри до немыслимых размеров. В квартире было пусто, лишь два глаза, горящих тихим, карим пламенем, расположились на балконе, пытаясь поджечь сигарету своим огнем.       Пепел медленно тлел, волосы метались на ветру, и небо влюбляло в себя за секунду. Время не существовало, бесконечность стремилась показать свою красоту. Татуировки становились чернее ночи, а каждая линия тела была очерчена мыслями, витающими в пространстве.       Парень смотрел во вселенную, отчаянно находя там прекрасное, но забывал, что сам является искусством…       Казалось, будто мироздание стояло на равне с ним. На том же самом балконе, с точно такой же сигаретой в губах. И губы у него были такие же: магкие, с редкими трещинками от частых укусов, всегда с легким привкусом алкоголя. 
      Парень внутри себя думал. Нет, не думал. Он шептал, кричал, разрывался воплем и снова переходил на шепот. Но снаружи он оставался все лишь отстраненным и красивым.