The Boy and The Wolf

***

      Он сидит на коленях, и пальцы его, едва касаясь, гладят белые цветы, рассыпанные по заснеженной поляне. Это люди думают, что зимой цветы не цветут. Но ведь людей здесь нет. С неба, медленно кружась, падают снежинки, покрывая мягкую алую накидку. На свете нет никого прекрасней, чем Он: молочно-белая кожа, сейчас тронутая на скулах румянцем от холода, черные как смоль волосы и голубые глаза. Маленький снежный дух, сын Леса. Он прижимает к лицу хрупкий цветок и лишь молчаливо улыбается, глядя, как на кожу падает белый пух, что через мгновение становится росой. В Лесу стоит звенящая тишина, только сероватые силуэты деревьев с ярко-красными листьями, только белые цветы. Только Он. Он сидит в центре небольшой полянки, в такой же белоснежной одежде, как и всё здесь, лишь кровавого цвета накидка стелется по земле. Её края покрыты узорами инея. Молчаливая гармония царит вокруг, даже ветра нет.       Вдруг что-то меняется. На грани слышимости раздается тихий угрожающий звук, то ли рык, то ли шорох. Он смотрит по сторонам, настороженно прислушиваясь, напряженный, как натянутая тетива. Но Он смотрит не туда, вглядывается в теряющиеся в снегопаде стволы, не видя, как за спиной появляется силуэт. Это животное, огромный монстр. Чёрный как ночь, он кажется кляксой чернил на белом листе бумаги, слишком жуткий в этой слепящей пустоте. Совершенно беззвучный, что пугает ещё сильней.       И Мальчик что-то чувствует. Не слухом, нет, это на совершенно другом уровне. Он ощущает, как изменяется позади пространство, кажется, самой кожей. Медленно оборачивается, так и не встав с колен. От сердца в кровь плещет ужасом ― Волк огромен, действительно огромен, вихрастая макушка даже не достаёт до широкой грудины. Ноги подкашиваются и дрожат. Это страх. Нет, хуже. Это абсолютный, первозданный Ужас.       Он бежит.       И с бегом весь его мир будто трещит по швам. В лесу ― в Его белоснежном с каплями крови Лесу ― кажется, впервые появляются звуки. И пускай, это не пение птиц, а хруст снега под ногами и лапами да сбитое дыхание, вырывающееся из груди хрипом. Но Он будто всю жизнь до того был глухим: в его мире не было звуков. Только снег. Опираясь бледными руками на тёмные стволы, Он оглядывается с паникой в глазах, видя позади размытую тень. Трещат под ногами ломающиеся ветки. Алым шлейфом летит за Ним накидка.       Он продолжает бежать.       На что надеется? Что удастся спастись?       Но Волк всё ближе, огромный, жуткий, с раскрытой пастью он несётся следом. И уже кошмарно колет в боку, уже в лёгкие не попадает воздух, ноги дрожат, и сердце бьётся так громко, что заглушает даже шаги. А за спиной не смолкают скрип снега под гигантскими лапами и шумные выдохи. Внезапно нога цепляется за корень под снегом. С немым криком Мальчик падает на белое холодное покрывало, неумело группируясь, чтобы не пораниться. Вот и всё. Теперь не сбежать. Как же Ему не хочется умирать.       Как страшно.       Страшно, страшно, страшно...       Он закрывается дрожащими руками, прячет лицо в нелепой попытке защититься. Чувствует, как черная пасть обдаёт его горячим словно крутой кипяток дыханием, и всхлипывает.       Секунда, две...       Ничего не происходит.       Неверяще вздыхая, отводит руки и вздрагивает: Волка больше нет. Перед ним стоит незнакомец в белой волчьей маске. Черные пряди треплет ветер. Он склоняется ближе, будто ластясь, и Мальчик тянет маленькую ладонь к светлому пластику. Ему необходимо узнать, что там, под маской.       В прорезях мелькают желтые глаза.       Они, наконец, встретились.