Золотая клетка

      Как это происходило обычно: он просто шёл и брал то, что ему было нужно, да даже брать было не нужно - всё доставалось само. И нужно ему было не так много - всего лишь Медик. Сначала один на всю команду, а потом два, три... У него мог быть целый гарем лекарей, которые превращали его в бессмертную машину для сокрушения вражеских надежд на победу. Личное мастерство приумножалось на, в большинстве случаев, слабую игру медиков, что лечили его, но он всё равно был сильным, даже нисколько не заботясь о тех, кто за его спиной. Потому что те не просили, и он не хотел тратить на них время, они просто лечили его...       Одни лечили, другие завидовали. Он был настоящим символом достатка и везения, но это только внешность. Хотя, безусловно, с шапки с эффектом и золотого пулемета все и началось.       Он ненавидел Медика, который его лечил - новичок в драной шапке и тупым значком, что с такого взять? Да ничего. Поэтому он не показывал враждебности, но и не критиковал - ему не нужны протеже, лишний груз, и ему не нужны враги в его команде.       Словно в этот день игра была против него, не шло, его убивали, как никогда раньше, цифры на стрэнжевых счетчиках замерли и глаза не обжигало огнём. Он уже хотел уходить.       Но тут заметил его. Тёмные волосы, Смотритель, на плече покачивается голубь, за спиной висит, переливаясь ядовито-розовым, арбалет, пила в крови держится на поясе, а в руках не самый дорогой, но с счётчиком, хилган из коллекции Ворбёрд, корсарский, с тремя тысячами уберов и девятью - ассистов - хорошее соотношение для Медика. С этим вполне можно работать. - Медик! - зовёт его Пулемётчик, рассчитывая, что получит внимание, что этот лекарь, как остальные, множество до него, прилипнет взглядом к его пулемёту, пристанет к нему, как банный лист, так, что не отодрать... Ну, отодрать, но позже, если напросится. А этот, просто подлечив, пробежал мимо, на передовую, цепляясь лучом за какого-то Разведчика, выходит к солдатам, которые держат туннель.       Этот неизвестный полностью отдается игре, самоотверженно и смело, на грани смерти и хреновой жизни, он без аптеки уже около десяти минут, раненный, не успевает излечить себя, но с убером, не зажигается, ждёт. У них впервые за всю карту есть возможность выиграть. Надо держаться, тут уже не до мелких обид.       И они побеждают. Новый раунд. Великий Баланс был милосерден к ним, тот Медик стоял рядом с ним, набирая заряд. И продолжая игнорировать его присутствие. Это немного раздражало, бесило и кардинально отличалось от того, что было обычно.       Обычно он бы уже трахал какого-нибудь медика-новичка за обещание подарить дорогую шапку или оружие из новой коллекции. Фактически, он покупал их, а потом уходил, ничего не говоря, точно зная, что больше никогда с этим человеком не встретится. Подло и грязно - да. Иначе он себя уже не представлял. Это стало частью жизни, но никак не изменило его, не навредило. - Медик! - позвал он перед началом раунда больше от нечего делать, чем от реальной нужды. - Чего тебе? - он появляется перед ним, хмурый, лечит его до предела, кажется, на автомате, смотрит не в глаза, но и не на пулемёт, куда-то мимо всего. - Хочешь побыть моим покетом?       За секунды лицо лекаря меняется, в глазах появляется огонь, уголки губ изгибаются в оскал, луч исчезает. - И с чего это я должен хотеть быть твоим покетом? Только потому что у тебя есть золотая пушка? Или потому что ты Пулеметчик, а?       Слова Медика его задели. Он хотел ответить также грубо, он-то умел, но не стал, слишком устал за сегодня, но настрой этого товарища ему определённо нравился. - Как насчёт варианта "Потому что я хороший игрок, которому без поддержки никак"? - оскал трансформируется в хитрую улыбку, огонь никуда не пропадает. - А вот это мы проверим, - хмыкает он, покидая зону возрождения.       Он знает себе цену. Или набивает её. Хорош. Или так ему кажется. Нужно ли ему что-то доказывать? Может быть - потому что это будет отличать этот день от предыдущих и грядущих. Да и давненько он не играл так, с чувством и желанием. В итоге, меняя дробовик на бутерброд, он идёт следом.       То, что Медик действительно что-то умеет, он доказывает сразу, теперь очередь за ним. Но он может этого не делать, не выпендриваться, но хочется, он уже так решил.       Они выживают, доходя до первого гнезда инженеров. И за один убер он разносит все их труды, не щадя раздатчики и телепорты, убивают всех, кто там был. Они вдвоём держали проход, позволяя товарищам свободно катить вагонетку, при этом вообще не общаясь, как-то понимая друг друга на уровне мыслей. И это было легко: он знает, что нужно Медику, а этот Медик, видимо, знает, что нужно ему. Так просто не было уже давно.       Стоп, просто? - Бери бутер, а то сдохнешь, - к ногам Медика, истекающего кровью, падает тарелка с соблазнительно вкусным сандвичем, но он её игнорирует, медленно восстанавливая своё здоровье за счёт лечения других раненных, которые однако не стесняются забирать аптечки. - Нет. Принципы не позволяют. - Какие, твою мать, ещё принципы? Я же просто...       Но ответа получить не удаётся, как и договорить. Он зажигает убер и они идут вперёд, неся смерть и разрушения. Держат респавн, не дают выйти. Это нечестно и подло - да. Но стыд им не свойственен, не их вина, что им не могут оказать сопротивления. - Ну так что у тебя там за принципы? - возвращается он к тому, на чем они закончили, когда идут на другую карту, испытующе смотрит на Медика, рассчитывая на ответ. - Например, не брать еду от незнакомцев. И не вешаться на шею каждому встречному с огромной золотой пушкой.