Часть 1
19 мая 2016 г. в 02:06
— Твой Баки, — выплёвывает Рамлоу.
Взрывы и грохот раскрашиваются пёстрым салютом в честь Дня Независимости.
Стиву сегодня исполнилось шестнадцать.
Фейерверки рвутся над ночным Бруклином, американцы провожают их восторженными криками. Стив сидит в подворотне, прислонившись к стене, задирает голову в небо и слишком много чувствует.
Чувствует, что гулять только вдвоём с Баки по тёмным улицам было не очень хорошей идеей.
Чувствует, как солёная, ржавая кровь стекает из разбитого носа на губы.
Чувствует, что это может быть не последним сюрпризом этого дня рождения.
— Салага, — Баки смеётся, присаживаясь на корточки и вытаскивая свой носовой платок из кармана порванной рубашки. — Тебе разве ещё никогда не разбивали нос? Наклони голову вперёд. Не надо её так драть вверх. Фейерверков ни разу не видел?
Платок касается лица Стива. Он перестаёт смотреть на салюты. У Баки сбиты в кровь костяшки пальцев. Они не успевают проходить.
А он всё равно смеётся.
— Вот скажи, — Стив очень старается не гнусавить и не поднимать голову. — Почему ты всё время лезешь за меня в драки?
Платок замирает на окровавленных губах. Промокает их.
Баки улыбается очень близко. Смотрит на него, как будто сейчас опять обзовёт салагой. Убирает платок. Где-то за ним в тёмное дымное небо взлетает алая ракета.
— Потому что я — твой Баки.
Стив всё-таки поднимает голову.
Гулять вдвоём с Баки по тёмным улицам было не очень хорошей идеей.
Алый бруклинский фейерверк взрывается над Лагосом.