Девять пик

Леди Блэк на картах гадает... Девять пик*... неприятен расклад. Леди Блэк губы ниткой сжимает, Снова карту берёт наугад. Вот пиковый король - образ мужа. Сразу после девятки? Как жаль... Над колодою пальцы закружат, Чуть дрожа... но в глазах серых - сталь. Что же следом? Семёрка бубновая? Перевернута карта... ну, что ж, Это, право, известие не новое. И от этой беды не уйдёшь. Всё давно уже так накопилось, Что терпение рвётся у всех... "Погляди на детей, сделай милость" - Даже карты твердят... горький смех. Как глядеть-то на этих Валетов? Младший - треф... мил, услужлив и тих. Но и он не услышит советы, Он ведь - Блэк. И упрямей иных. Шесть бубен для него... как удачно... Если рядом девятки злосчастной той нет. Девять пик... неужель, всё столь мрачно? И Король, вдруг, умрёт и трефовый Валет?.. Леди Блэк дышит рвано и скованно. Успокойся. Не кончен расклад. Что же старшему уготовано? Девять пик... видно - полный разлад. Старший сын - не по-Блэковски красный, Сердцем пылкий червовый Валет. А вот что его ждёт?.. Как неясно... Ну и как же понять карт ответ? Рядом с ним слишком явно маячит Добродушный червовый король... Друг, соратник... и что это значит? Никак, Поттер? И в чём же тут соль? Ещё карта... и снова мужчина? Или мальчик? Бубновый Валет. Перевёрнут - лжец и скотина... Он - причина всех старшего бед. Девять пик, как клеймо на гербе, Как проклятье! Всякий раз выпадает... Капля виски горчит на губе... Врут ли карты? Не врут. Точно знает. Но надеется, что обойдётся: Старший сын, вдруг, возьмёт и вернётся... Младший мысли скрывать перестанет, Муж поправится, на ноги встанет... Но - тупик. Девять пик.