Скучно

Сидеть, монотонно постукивать отросшими за какие-то две недели ногтями по плотной бумаге, обгрызать край ручки, оставлять на ней вмятины, словно следы каких-то своих мыслей, отпечатки каких-то безумных идей, чего-то, что могло быть записано на бумаге, но не прошло своеобразный фейс-контроль в голове и мозгу. Стук дождя за окном, басовитый голос в наушниках, аккорды гитары, глухие удары барабанов. Музыка отвлекает, развлекает, но заставляет задуматься. Музыка - это нечто, что одновременно доставляет наслаждение, расслабляет и успокаивает мысли в голове, приводит их в некий порядок, расставляет все по полочкам, укладывает красиво, да и помогает выразить мысли. За стенкой какое-то монотонное бурчание. Голоса, странные, искажающиеся, становятся все громче и громче - у соседей назревает новый, возможно даже, более серьезный конфликт, нежели был раньше. На верхних этажах стучат пятки по бетонному полу, падают какие-то вещи, но грохот создают такой, словно слон какой-то поднялся на десятый этаж и начал падать там каждый удачный момент. Раздражает. Бесит. Но... как-то привычно. Монотонно. Скучно. Крики, ругань, звуки работающей дрели, стуки, звонки, разговоры, песни, праздники, разбитое стекло, снова дрель... Что же такое? Соседи - странные люди. Вот уже третий год что-то сверлят и сверлят, а изменений никто не наблюдает. Иногда звуки дрели разбавляются холодными и зловещими стуками молотка по бетону или дереву. Снова крики. Споры. Дебаты. Для меня все это обыкновенно, просто. Это то, без чего жизнь просто не жизнь, а какая-то скукота, без разбавления хоть чем-то, какими-то посторонними звуками или словами. У подъезда сидят бабуськи, обсуждают что-то, о чем-то говорят, размышляют вслух, деляться своими мыслями со всеми из двора, даже теми, кто никак не хочет вслушиваться в строки старинных песен, льющихся реками из их ртов. Странно здороваются, льстиво кланяются, шутливо говорят что-то. Что - не разбираю. В ушах наушники, а в голове просто пусто. Все равно. Скучно. Какие-то слащавые предложения с жутким жаргоном, деревенскими акцентами и непонятным смыслом. Надоело как-то. Каждый божий день. Так всегда. Монотонность. Скучность. Повседневность. День за днем. Одно и то же. Снова... снова... снова... снова... Без конца. Ведь нет ни света. Ни просвета. Ничего. Мир пуст. Мир теряет все свои краски. Мир скучен. Уже появляются странные мысли. Зарождается мысль о смерти. А что будет там? А как будет там? Если я попаду в Рай, то буду вечно счастлив. Но Ад... Для рокера - это и есть рай. Самый настоящий. Хочу очень. Хочу метаться, хочу сверхъестественного. Просто хочу. Умереть от скуки... ----> И это все только из-за поломки Фик Бука. Всего нескольких слов, которые меняют мое настроение к черту, разламывают все только одним своим присутствием. - Не хочу поломок, хочу фанфиков! - просто визжит моя душа, рвет меня на части, пожирает, говорит сделать все ради этого, но... С Фик Буком не поспоришь. С проблемами тоже. Приходиться решать, да. И ждать. Монотонно. Скучно.