Святая земля

Когда-то я читал книгу о том, что в далекой древности люди на десятки лет уходили в чужую землю, где воровали некие священные для их народов предметы. Кажется, вокруг этого снимали фильмы, творили какую-то особую фантазию и говорили, что это было, в общем-то, правильно. И я все никак не мог понять, отчего это так. Почему человечество решило, что может спокойно приходить куда хочет и делать что хочет. Подозреваю, я не понял некую очень-очень важную штуку. Я и теперь не понимал, зачем мы здесь. Планетоид X-31, у него ведь даже названия нет нормального типа там “Рассвет”, “Истина” или… Земля… Когда я в последний раз был на Земле? Я не помню, ведь бросил считать уже давно. Преступник, как же. На Земле теперь истинный рай, ведь всех, кто провинился хоть в чем-то, высылают с планеты на орбитальную станцию-тюрьму. А особых злостных нарушителей, вроде меня, и вовсе кидают на защиту принадлежащих системе космических объектов. И вот мы сражаемся с наемниками некого пирата. Как там его… Грустный Птиц? Что-то вроде этого. Зато помню, как называется его крейсер. Внушительная дура с дерзким названием. “Мегалодон”. Я бы на таком полетал. Но увы. В детстве я грезил стать пиратом, пока не понял, что это, в общем-то, незаконно. После этого я прилежно учился, читал книги, смотрел фильмы и стал работать в уютной сфере обслуживания. Как же я оказался на X-31, с М16 в руках? Послал как можно дальше не того человека. Генномодифицированный, как помидор, с двумя феями обоего пола рядом. Шаурмы захотел. И сказал, что я дал ему некачественную. Словно это вообще возможно. Продукты давно уже делают такими, чтобы их срок годности включал месяц и более. С подобными типами теперь не спорят. Они купили воздух, землю, животных… они всё купили. Сохраняют в парках, конечно, но и владеют всем этим. Не стоило его посылать. У копов нашлось еще два-три дела, которые на меня повесили. И вот я здесь. Красивый, потный, сражающийся с наемниками пирата за клочок какой-то земли. Единственно, что удачно, силовое поле здесь генерировалось на весь планетоид. И поэтому здесь даже была трава кое-где. Равнина, трава, маленький грязный ручеек. И враги. Ночами они выползали из-под земли, из захваченных ими шахт, и уничтожали нас. Вчера умер Вась, мелкий такой, ему было еще шестнадцать. Почему я всё тут это пишу? Да потому что завтра умру в бою. Пафосно звучит, но тупо выйдет. Не могу больше. Сражаться не могу, устал. Устал видеть, как умирают друзья. Устал видеть, как враги поднимают оружие и направляют его на меня. Устал убивать. Я никогда не стремился к этому, никогда не хотел. Надоело. Это не моя война. И еще… я видел, что и враги устали. Особенно один пацан. Я не знаю, кто он и откуда. Он не убивает… и я вижу его каждый день. Он отпускает наших ребят. Он однажды отпустил меня. Вот все были бы такими, войны бы и не было, никто не стал бы закатывать тело Вась в морозильник. Ладно… Рассвет уже. Пора в бой. В последний бой. ...и что делать дальше? Вот стояли мы, как два идиота, друг напротив друга. Враги. Стрелять надо, а он автомат опустил. Да и я эмку свою поднял, все, сдаюсь. И что? Он молчал, молчал. Вокруг трава зеленая и кровь на ней. И он такой: - С нами пойдешь, боец? Я кивнул. Сам не знаю, почему, но кивнул. Это я потом уже, на крейсере, узнал, что он и есть этот Грустный Птиц. И что ребят наших ему жалко стало, когда узнал, кто мы и откуда. Он тоже бывал в наших тюрьмах. Оттого и не хочет больше на Землю. Я теперь с ними. Не могу убивать людей. Не понимаю, зачем войну придумали.