Писал от ненависти к людям

Когда-нибудь и ты поймешь, Как больно сердце бьёт однажды, И от чего бывает дрожь, И почему всё это важно. Когда-нибудь и ты увидишь, Как умирает вся надежда, И те мечты, что ненавидишь Прольются кровью по одежде. И ты когда-нибудь услышишь, Как плачут слёзы, когда бьются, Как плачет ручка, когда пишешь, Как на бумагу строки льются. И ты почувствуешь однажды, Как холодно, когда нет рядом Того, кто станет самым важным И смысл жизни подарит взглядом. И не узнаешь, несомненно, Что ты как всё, и что не нужно Ходить за стадом совершенным И к ним плевать в большую лужу. И все как все, и как не странно, Живут одной и той же жизнью, И в каждом сердце, в каждом рана От слов никчемных и бесстыжих. В глазах стеклянных нету правды, Со рта летит одна лишь ложь, И кто соврёт, тот будет правым, Когда-нибудь и ты поймёшь. Что каждый думает счастливо, Что попадёт однажды в рай, Билеты на земле скупили, Что хоть на небе помирай! И жрут мечты, и бьют надежды, И разбивают мир на части, А кровь всё капает с одежды… А разве это в жизни счастье? А разве пить, курить, ругаться, Врать всем вокруг и врать себе, И думать только как нажраться — Вы это дать хотите мне? А я всё вижу, я всё помню, И в жизни точно не забуду, О том, как на бумаге кровью Писал от ненависти к людям!