Счастье есть?

Иду по улице. Хочется закурить, до жути хочется, но знаю - через 30 минут домой, и всё не выветрится. Спрашиваю у своего попутчика: «не против?», киваю на сигареты. В ответ пустое молчание. Может и к лучшему? Пытаюсь поджечь спичку, как - то не очень выходит. 3 попытка, и неужели я вдохнул этот яд? Все говорят - это просто понты, но до сих пор никто не знает, что я курю. Почти никто. Это понты? Понтоваться перед эго? Что ж. Захожу на площадку и хочу сесть на качели. Попутчик молчит. Поворачиваюсь к нему: -Можешь мне дать пощечину или ударить кулаком? Хоть как - нибудь. Выкидываю фильтр от сигареты. Весёлые остатки явы. А он стоит. Смотрит. Лица не видно, слишком двулично. Удар в нос или глаз. Удерживаюсь на ногах. Пощёчина. Удар. Падаю на зелёную, мокрую, грязную траву. Улыбаюсь. Нет, мне больно, просто я давно хотел, чтобы моё ужасное лицо стало прекрасным. Синяк на носу, под глазом. Поцарапана щека. Разбита губа. Разве это не красота, которая пробивает наши лживые маски. Попутчик уходит. Я не псих, что вы, я поэт. Достаю одну из 3х оставшихся сигарет. Наверное. Счастья В этом мире. Нет.