Прости

Осень. Одинокий прохожий идет под дождем из падающих на мокрый асфальт листьев. Холодно. Пронизывающий ветер заставляет глубже зарыться в старый пахнущий табачным дымом шарф. Прохожий никуда не спешит. Даже этот промозглый осенний вечер не может заставить его поторопиться. Он просто идет. Ему просто некуда идти. Он одинок. Одинок как этот фонарь, освещающий эту неприглядную улицу. Единственная разница лишь в том, что фонарь был кому-то да полезен, был кому-то да нужен. А этот замерший путник нет. Он сам по себе. В сером потертом плаще, в старой низкой шляпе, и в темно-бордовом облезшем шарфе, который полностью закрывает лицо. Странная сгорбленная фигура, как-будто пол плащом прятался широкий рюкзак. Прохожий прошел фонарь и завернул за ближайший угол. Таким образом, он оказался в темноте и относительной безопасности от вездесущего ветра. Достав сигареты и зажигалку, странник закурил. Курил без всякого удовольствия. Просто чтобы занять себя чем-нибудь, хоть на пару минут. -Да какого черта?..- осипшим голосом проговорил этот человек. Он бросил недокуренную сигарету куда-то в сторону и быстрым шагом пошел назад…