Художник и богатство

      — И все же, я никогда не думал, что художники могут быть богатыми! Быть может, так я считал в силу стереотипов. Ну, знаете, это амплуа вечно пьющего Дон Жуана, который не может - при желании даже - пропить своего таланта и готов творить с бутылкой в одной руке и кистью — в другой. Право же, так обычно и думал. Но вот он вы. Вы, молодой человек, от которого не несет перегаром, пьете чай и не оборачиваете голову вслед за каждой официанткой! Вы один разрушаете все мои стереотипы!       Мужчина средних лет (возможно, чуть за сорок-сорок пять) в дорогом костюме восхищался на весь ресторан, то и дело потягивая заказанный им коньяк. Он постоянно делал большими свои узкие глаза и посмеивался, не то над художником, не то над самим собой.       — Хотите верьте, хотите — нет, но это только слухи. — Спокойно отвечал юноша, в очередной раз отпив зеленого чая с клубникой. — Когда тебе приходится творить, то сил вовсе не остается. Совершенно никаких. И речи быть не может о том, чтобы я потом нашел в себе воли выпить что-то крепче кофе, а уж о дамах, или юношах (весьма распространенный стереотип) вообще можно и не думать. Искусству можно отдать всего себя до той степени, когда смотришь на кисть и сознаешь, что ты не понимаешь какого цвета на ней краска. И знаете…       — Все это, конечно, отлично, — нетерпеливо перебил его мужчина, поднимаясь из-за столика и оставляя чек, — но вы обещались мне рассказать, отчего вы так богаты? И отчего же, если ваши картины столь дороги, я вас не знаю, мой любезный?       Юноша кивнул и поднялся вслед за собеседником, оставляя мелкие купюры за чай.       — Идемте ко мне домой, я вам покажу.

***

      Прогулка долго не затянулась. Вопреки предложению прогуляться до его дома, им пришлось прокатиться до двери художника на машине нового его знакомого. Когда эти двое подъехали, то этот новый «друг» был, мягко говоря, поражен. То был старый захолустный многоэтажный дом. Они прошли мимо мирно спящих бродячих собак по полу разбитой ночной улице и поднялись на третий этаж.       Войдя в квартиру, им обоим представилось следующее: ободранные стены, обои на которых местами были в высохшей краске и мазках, небольшое количество ветхой мебели. Зато аккуратный, пусть и измазанный, мольберт у окна, на котором стояла незаконченная маленькая работа.       — Ты мне соврал! — Возмутился мужчина. — Ты ни капельки не богат! Наоборот, ты даже беднее самого слова «бедность»!       — А вы не видите? — Тут же искренне удивился художник. — Посмотрите. Вот здесь, на этой стене, фреска лучше, чем в любой здешней квартире — картина. И, заметьте: не печатная! А вот тут — роскошного вида полотна. Вообще-то, я считаю что над ними еще стоит работать, но мои соседи говорят, что им надоел запах скипидара, который я использую для масла… А это? Вы видите это? Оно же прекрасно! Здесь я сплю. Нет, вы смотрите на эту унылую кровать. Я ее не люблю. Зато смотрите выше. Нет. Стены здесь тоже пусты, еще выше, пожалуйста. Да, меня охраняют звезды, которые говорят со мной посредством вон тех двух юношей по бокам. Что, не видите как я богат? А я вижу. Я вижу и обои здесь, вижу, возможно, драконов и фениксов за окном. А что видите вы? Вы видите только плоские картинки, которыми я стараюсь передать то, что вижу воочию. Я богаче вас.