Вспышками

Обычно истории любви начинаются с каких — то незначительных моментов. Будь то сильный порыв ветра, который выбил из рук зонтик или же давка в людном месте, когда один из подстреленных Амуром, наступает на ногу другому и между ними происходит химия. Ситуации у всех разные, но итог один — пара понимает, что вот он, их шанс на счастливую жизнь. В этой же истории всё с самого начала шло наперекосяк. Пара, которой сами небеса велели быть вместе, являлась двумя разными сторонами одной монетки, которую крутили меж пальцев Лорды. С первой встречи всем было ясно, что они до глубины души ненавидят друг друга. И это стало их?.. Чувство. Сильнее ненависти и любви вместе взятых. Детские обиды и слова, которые точь-в-точь повторены за взрослыми и один итог. Соперничество. Раз. Танец страсти в небе, когда один из них победитель, а второй — проигравший. Два. Взрослая жизнь и проблемы. Пророчество. Обязательства. Всё предрешено. Три. Случайность? Раз — два — три. Раз — два — три. Вальс — танец с границами, где одно движение и красота распадается. Где друг и не друг уже вовсе, а враг готов прийти на помощь. …Воздуха не хватает. Реальность душит и доводит до грани. Горло расцарапано собственными руками. Шок, испуг, потеря контроля. Это сон. Сон! Или всё же нет? — По…помогите. И вот он тот момент, когда время прочувствовать ту самую химию, увидеть отчаянный взгляд своего соперника и понять, что война кончена. Медицинский блок и смешинки в глазах. — Ну ты даёшь, герой! Это конец. Теперь не отстанет, но странное дело: время идёт, а никто до сих пор и не знает. Слово за слово, мимолётные фразы и выпускной, который был омрачён Войной. Куча амулетов, поддерживающие зелья, от которых всё тело чешется и зудит. Удар. Как это убит? Сквозь боль и кровавые слёзы в мэнор прямо на руки. Его. Хриплый смех. — Поттер, где твои побрякушки? — К чёрту, на избалованных хорьков у меня нет аллергии! Несмелые касания и первые поцелуи — непозволительная роскошь для отступника и правого в новом мире. Длинные аристократичные пальцы выводят по коже незамысловатые узоры и мурашки бегут по телу. Поцелуи и крепкие объятия, когда даже возможности нет сделать очередной вдох. Шёпот и соленые слезы, разъедающие наросты с сердца. Какое будущее? Тюрьма и чествование. Приговор. Но так ли это важно, когда одежда уже и не одежда, а сплошные клочья, а температура в комнате настолько накалилась, что ещё чуть-чуть и будут заметны разряды, взрывающихся молекул. Стоны и жар чужого нутра — необходимость. Блаженство, которое идет от кончиков волос до мизинцев ног. И яркая вспышка, оставшаяся магическими узорами на руках. Обоюдная нирвана. И… — Апчхи! … Всё же и не друзья, и не враги. Любовники? Будущее покажет. Утро не заставит себя ждать, ну, а пока… — Похоже, всё-таки придётся тебя постирать и сделать нового человека, Малфой.