12.05.2016. цветы.

мы пытаемся быть особенными, выливаем на затертый ковролин тонны крови алой, как воды талой с примесью голубого и красного, в которую упустили пару десятков баночек акварели [ведь даже у картонных роз шипы растут в разные стороны]. мы чувствуем себя особенными, этакая трагическая элита, короли драм. мы выходим на людные весенние улицы, попахивающие дождём и белыми лилиями, выходим с плакатами и шекспирами, унося в рюкзаках атласы-карты забытых [задавленных] чувств, и устраиваем публичное самосожжение, кичась тем, что понимаем жизнь и умеем читать [мечтать]. и через триста лет одинокий старик-фермер выпишет-вытопчет-вырисует на поле ржи [лжи] имя человека, сравнившего себя с розой колючей-пышной из пороха-пепла. а звезды будут только хихикать в усы, восхваляя своего бога, ведь они-то видали цветы поизящнее.