Человек, пахнущий куколкой шелкопряда

Однажды в моей жизни был замечательный человек. Назовём его N. Мы общались с ним практически каждый день. Мне становилось очень тепло на душе, когда N писал что-нибудь. Мы разговаривали обо всём и ни о чём сразу. Он присылал мне музыку, рассказывал о всяких интересных вещах, об играх. Он спрашивал о том, как мои дела, а я в ответ спрашивал, как его дела. Он просил нарисовать меня луну, а я в 12 часов ночи доставал свою акварель и листы, рисовал ему её. Как-то он попросил меня показать свои руки. Я конечно же понял, о чём он. Но прислал ему фотографию своих кистей. Возможно он тогда подумал обо мне что-то не то, но я сделал так, как посчитал нужным. N же показал свои новые порезы. Может быть, если бы он тогда увидел мои руки, то не покинул бы меня? Наверное, нет. Мы хорошо общались. N много рассказывал мне о том, чем он занимался весь день, а я рассказывал про свой день ему в ответ. Ведь всё же было хорошо. было хорошо Это продолжалось дольше, чем с остальными людьми. Мы с ним были знакомы примерно года 2 и только тогда он попросил моё описание. Потом мы обменялись с ним фотографиями. А ещё позже встретились. N был слишком хорошим. Потом он стал пропадать. Ну а я не проявлял своей инициативы. Не могу сам писать человеку. Вдруг он занят, или не хочет общаться, или я навязываюсь, или, или, или... Так мы могли не общаться месяц, полгода. Тогда мне стало грустно. Я начал скучать по N. Сильно скучать. Эй, N, я скучаю, знаешь ли. Слишком сильно. Его нет слишком долго. Вдруг у него всё слишком хорошо. Или слишком плохо. Поэтому он слишком не хочет мне писать. Слишком слишком. Тогда я тоже думал о N и уже сидел напротив регистратуры.