Три истории

Убить мужчину - раз плюнуть. Убить женщину - легко. Лишь на невинном ребёнке запнётся жестокий стрелок. (Старая блатная песенка) «Помни, какой удар примирителю достаётся!» (Мэг Меррилиз, «Гай Меннеринг или Астролог», авт. В. Скотт) Удар, который получает тот, кто вмешался в чужую драку, чтобы примирить противников, самый опасный, какой только можно нанести человеку. (Шотландское поверье) Это было старое дело. Расс не любил вспоминать о нём... Однако лицо безумного порой с убийственной ясностью возникало перед ним, и тогда... Тогда ему становилось страшно. - Оставь этого психа, пойдём отсюда, - Расс схватил за руку Милта, с неприязнью косящегося на сумашедшего старикана. - Почему это мы должны уходить? - возмущённо воскликнул фбэровец, - мы должны его допросить! - Он же сказал, что его не было здесь. - И ты веришь ему? Сумашедшему бродяге, отсидевшему за убийство собственного сына? - Представь, верю. - Но почему? Что за слабость ты питаешь к психам? - Я не питаю к ним никакой слабости. - Я не первый раз замечаю... - Это не слабость. Дедукция. Посмотри на спятившего Билли: никаких признаков лжи. Ни тянущихся ко рту рук, ни отвода глаз, ни прищура или сужающихся зрачков... любой психолог поймёт, что этот несчастный ни причём. - Любой психолог тебе скажет, что эти так называемые «приметы» лжи легко подделать. Зачем же ты априори веришь психам? - Остань. Не твоё дело. - Так ты признаёшь, что... - Я сказал - отстань. Пару дней спустя Милт подбежал к напарнику с папкой в руках, оживлённый, весёлый. - Кажется, я приоткрыл завесу твоей тайны, - весело сказал он. - Ну? - Расс повернулся к нему с не предвещающим добра видом, воинственно уперев руки в бока. - У тебя пару лет назад было дело с сумашедшей девушкой, - без смущения сказал фбэровец, - я видел фото - она красавица. Заколола жениха из-за того, что испугалась свадьбы... ты вёл её дело. Скажи, ты... пожалел её? Ты пожалел её, Расс? И с тех пор всем психам веришь? - Если ты помнишь, её посадили, - сухо сказал детектив. - Но это не отменяет твоих чувств к ней. - Ага, чувств, - хмыкнул полицейский, - отвращения. Так себе была дамочка... мылась раз в месяц, от неё несло перегаром, смешанным с запахом пота и дешёвых духов... тебя бы стошнило, Милт, подойди ты к ней. - Тошнит уже от описания. - Хочешь, расскажу по-подробнее? У неё в сумке жила крыса... Момент откровенности у обоих настал лишь в багажнике машины, вёзшей их на расправу. Милт поделился душевной болью и муками совести о погибшем мальчике. - Я должен был предусмотреть... - с мукой в голосе сказал фбэровец, - должен... - Ты спрашивал меня, почему я питаю слабость к безумным, - вдруг глухо, без прелюдий начал Расс, - хочешь, я расскажу? - Давай, - Милт грустно улыбнулся. - Это было три года назад... ко мне пришёл киллер. ...Человек стоял на фоне тёмного окна. Расс, побледневший, судорожно пытался нащупать пистолет на поясе. Дело в том, что он узнал ночного гостя. Это был один из самых разыскиваемых ФБР преступников - киллер Роберт Мак-Мурдо. У Расса на языке крутился детский вопрос: «Ты за мной?», но спросить сил не было. - Вы боитесь, детектив Эгнью? - наконец нарушил молчание киллер. - Как вам сказать. Одно ваше имя навевает ужас на многих. - Но ведь я безоружен, Рассел. Безоружен. Хотите - достаньте пистолет и вышибите мне мозги. Я всё равно уже не жилец. Говоря это, Роберт странно покачивался, его глаза бездумно блуждали по комнате. Тем не менее, Расс был настороже. - Зачем вы тогда пришли? Если не за мной, то... - Вы вели дело Чарли Дейлин? Девочки, погибшей неделю назад в автокатастрофе? - Да. Вы знали её? - Знал. Роберт упал на колени и закрыл лицо руками. Расс воспользовался этим моментом: он одним прыжком пересёк комнату и приставил пистолет к виску Мак-Мурдо. - Стреляй же, - прошептал киллер, - ведь это я виновен в смерти девочки. - Вы убийца? - глаза Расса загорелись. - Почти. А впрочем, это одно и то же... выслушайте меня, Рассел Эгнью... - В участке. Выслушаю. Всё ещё наставив на Роберта пистолет, Расс достал свободной рукой старенький простенький мобильник из кармана. Он лишь на секунду отвлёкся от киллера... и в следующее мгновение уже лежал на ковре с разбитым от удара об угол лицом. - Сожалею, детектив Эгнью. Мне нужно, чтобы вы меня выслушали... физически я не убивал Чарли. Вы же знаете, она росла в детдоме... - Зачем вы говорите это? - Отец Чарли - не какой-то пропойца Дейлин. Эту фамилию вообще придумали в приюте. Настоящий отец девочки - Юлиус Найтис... - Что?! - Расс едва не подскочил, - Найтис? Крупнейший мафиози и драг-диллер?... - Последние годы жизни его мучил рак желудка. Страшное заболевание, врагу не пожелаешь... И, видимо, в бреду и муках он вспомнил о потерянной дочурке... вспомнил - и решил найти. ...это оказалось делом секунды для такого богача, как он, - продолжил Мак-Мурдо после небольшой паузы, - он хотел озолотить кроху, завещал ей всё, но... но этим он её убил. - Кому-то в банде не понравилось, что наследницей миллиардов стала какая-то Золушка! - догаладся Расс. - Сразу после смерти Найтиса, едва завещание вступило в силу, девочку заказали. И киллер - это я... - Но подожди, Чарли же погибла на полгода позже Найтиса! Неужели душегубу твоего класса понадобилось чёртовы шесть месяцев, чтобы пристрелить девчонку? - Подожди... - грустно усмехнулся Мак-Мурдо, - киллер нашёл мисс Дейлин. Киллер загнал в угод мисс Дейлин. Киллер... не смог убить мисс Чарли Дейлин. - Кто помешал? - Кто... кто знает? Воспитание в строгой католической семье, в детстве орда маленьких братишек и сестрёнок... а может, совесть проснулась... - Так ты... пожалел девчонку? - Расс заглянул прямо в глаза киллеру. - Пожалел. Она стояла передо мной... тоненькая, рыжеволосая, на вид не дать двенадцати. Стоит... и чует, что смерть её близко. Я подошёл, достал пистолет... она мнёт побелевшими пальчиками край футболки - как сейчас помню, белоснежной - и шепчет: «Стреляйте... только быстро... прошу - быстро...» И я представил, как на белой футболке будет красное пятно... некрасиво... она умрёт... тогда я опустил пушку. - Успокойся, - Расс внимательно наблюдал за Мак-Мурдо, которого всё глубже затягивало безумие, - что было дальше? Ты стал защищать её? - Да. Я спрятал Чарли... её бы никогда не нашли. Но... - Но? - Мой старый враг, у которого я пришил жену, разыскал меня. И взорвал мою машину... мистер Эгнью... мистер Эгнью... Чарли Дейлин была в машине. Я отошёл тогда лишь на секунду, чтобы купить еды... а её взорвали. Мисс Дейлин взорвали... просто. Я. Всегда. Называл. Её. Мисс Дейлин. Расс понял, что киллер уже ничего не соображает, поэтому легко вскочил и попытался вышибить у бандита из рук пистолет. Однако в следующую же секунду цепкие руки убийца сомкнулись у него на горле. - Где мисс Дейлин? Где она? - Мертва... - прохрипел Расс, - её останки на кладбище... похоронены... - Врёшь! - безумный со всей силы навёз ему кулаком под дых. Детектив задохнулся от боли, - где она?! Куда ты её спрятал?! Ты как они, хочешь угробить её из-за отцовских денежек... ну нет... теперь у неё есть заступник... - Она мертва, Мак-Мурдо, - как мог спокойно сказал Расс, - девочка погибла из-за тебя. Из-за твоей работы. Её гибели могло и не быть... Сильные руки киллера схватили его за плечи и швырнули о стену. Мужчина потерял сознание... когда очнулся с дикой болью в голове, Мак-Мурдо сидел рядом, скорчившись и, казалось бы, забыв о раненом детективе... услышав шорох и стоны в углу, киллер поднял голову. В его глазах было осознание. - Прости... - опустил голову Мак-Мурдо, - меня переодически охватывает помешательство... - Ничего страшного, - Расс попытался сесть, осторожно придерживая рукой окровавленную голову, - поехали в участок. Ты дашь показания. Тебя защитят. - Нет, не защитят, - киллер грустно покачал головой, - меня уже не спасти. А даже будь это возможно - я не хочу. Я и к тебе пришёл лишь затем, чтобы попросить тело мисс Дейлин. - Увы, его уже кремировали, - держась за висок, пробормотал детектив. - Я позаимствую ваш пистолет... а, впрочем, незачем. С крыши вернее. И не страшно. - Вы... - Да, боюсь. Боюсь вышибить себе самому мозги... смешно, да? А жизнь вообще смешная штука... самый страшный удар достаётся примирителю... невиновному... как Чарли... при чём здесь была она? Ну при чём? Не переставая монотонно бормотать, Мак-Мурдо вышел из комнаты. Расс вскочил, бросился к двери. Голову ломило ужасно, но это было неважно: главное было спасти человека. Дверь оказалась заперта... В отчаянии, Расс выбежал на балкон. На фоне умирающего неба светился огнями многоэтажный дом... на вершине - тёмный силуэт... - Нет! Нет, Мак-Мурдо! - закричал Расс. Голова киллера дёрнулась в сторону детектива. В следующую секунду полицейскому показалось, что Мак-Мурдо безумно улыбнулся - а потом шагнул. ...- На следующий день я обнаружил в своём почтовом ящике подробнейшее досье на бывших соратников Найтиса. Мак-Мурдо очень помог правоохранительным органам, хотя безумие захлёстывало его с головой... Жуть, правда? - Действительно, ужас, - Милта передёрнуло, - как он сказал: самый страшный удар - невинному...? - Пустяки. Не верь всему, что говорят психи... - Подожди, - фбэровец насторожился, - машина стала... - Когда он откроет багажник, я ударю его наручниками, а ты - выхватываешь пистолет... у нас будет всего одна попытка... рискнём? - Нет. Он может открыть стрельбу. - Он и так откроет стрельбу! Особенно если мы не шевельнёмся. Особенно по тебе... Багажник со скрипом открылся, и мужчина лет сорока, с красноватыми растрёпанными волосами склонился над друзьями. Расс успел бросить взгляд на Милта: в лице товарища не было удивления, лишь обречённость. Однако похититель... не тронул агента ФБР. Он схватил за шиворот Расса и вытащил из машины... - Он ни при чём! - закричал Милт, - он местный коп! Отпусти его! Похититель согнулся над скорчившимся детективом и пристально посмотрел ему в глаза. А потом, не разгибаясь, нанёс удар. По печени будто огнём полостнуло, Расс глухо застонал. - Спокойно, дружочек, - улыбнулся похититель, взял полицейского за плечи и приподнял, - знаешь такую фразу... кажется, из Вальтера Скотта... «самый жестокий удар - невинному...»? - Да, знаю, - прохрипел Расс, - только я увлекался литературой в старшей школе... и Скотт, а вернее его персонаж - цыганка Мэг - говорили по-другому. - Ну, и как же? - Дайте вспомнить... «самый опасный удар - примирителю, влезшему в чужую драку». - Ты пытаешься тянуть время, - улыбка сползла с лица похитителя, - что ж, агент Чемберлен, пришло время поговорить серьёзно... - говоря это, мститель вытаскивал пистолет из кобуры. - Нет, прошу вас! - вскричал Расс. - Вы не вернёте этим сына! Не убивайте Милта! - Хорошо, примиритель, - неожиданно сказал отец погибшего мальчишки, - надеюсь, ты понимаешь, чем для тебя это обернётся...? Почти даже не размахиваясь, похититель пнул детектива в бок. Расс, до этого сидящий на коленях, неловко упал на руку. Затем на него посыпался град ударов... - Неужели... - (удар), - ...ты, Милтон Чемберлен... - (удар), - ...надеялся, что... - (удар), - сам расплатишься за грехи? - продолжая избивать Расса, спрашивал мужчина. - Зачем, - Милт чуть на плакал, - зачем вы его мучаете? Он же заведомо невиновен! - А мой сын был виновен? - У него был выбор! - Выбор?! - похититель жутко рассмеялся. Потом рывком поднял детектива на ноги и заглянул ему в лицо, - эй, Расс, либо я буду тебя избивать, либо ты уходишь, а я убиваю Милта. Что ты выберешь? - Бей меня... - полицейский выплюнул кровь, но смог усилием воли поднять голову и спокойно и твёрдо посмотреть прямо в глаза мстителю. Того этот смелый взгляд разозлил, он бросил Расса на траву и бил, бил ногами по голове, пока последний не отключился... - У него тоже был выбор, - похититель присел рядом с чем-то, что ещё полчаса назад было детективом Эгнью, а ныне - окровавленным куском плоти. - У твоего Расса был выбор, - издевательски сказал он, - почему же он полумёртв? - Это не то! - Почему же? - Потому... потому что это жестоко! Ваш сын был добрым мальчиком, он бы не одобрил это! Мстите мне, но не Рассу! - Милтон, запомните, - похититель подался вперёд, - что никто никогда не получает наказания за свои грехи. Зато возмездие... настигнет обязательно. Вы, агент Чемберлен, будете смотреть, как ваш друг истекает кровью. А я буду его калечить, калечить... - Нас уже ищут, - выдохнул Милт, - скоро здесь будут вертолёты, полициция, ФБР... - Это не отменить ран, нанесённых вашим душам. Тем более я почти уверен, что после стольких ударов по голове Расс если не ослепнет, то будет постоянно мучиться головной болью... а может, и совсем потеряет зрение, кто знает? Я буду бить, пока не придут ваши. Эй, Расс, очнись, мы теряем время... Похититель грубо привёл детектива в чувство. И снова тупые удары по животу, по голове, ногами по лицу... слезы Расса смешались с грязью, потом и кровью, он еле дышал. - Может, мне застрелить Милта? - мягко осведомился мститель. - Нет, - прошелестел полицейский. Фбэровцу хотелось от собственного бессилия рыдать, или умереть, чем видеть, как с каждым ударом Расс всё меньше принадлежит этому миру... Из груди детектива вырвался хлюпающий звук, и несчастный зашёлся в кашле, выплёвывая кровь и кусочки плоти. - Рёбра сломаны, - константировал мучитель, - похоже, начался гематорекс - осколок ребра пронзил лёгкое. Если вы будете лежать спокойно, то у вас есть минут двадцать... если пытка продолжится - вы не жилец... мне прекратить? - Да... - прошептал Расс, - хватит... мне... мне... страшно... и больно... - Правильно, всё правильно! - даже радостно воскликнул Милт, - теперь - стреляйте! - Подожди. Расс, я должен выстрелить? Одно слово - «Да» - и для вас страдания закончатся. Детектив не произнёс ни слова, лишь снова закашлялся. - Неужели вы не удовлетворены! - закричал Милт. - Он уже куски лёгких выплёвывает! Расс, прошу, разреши ему убить меня! Смерть - это не так мучительно, как смотреть на твои муки! Расс молчал. Снова посыпались удары, и их звук показался Милту стуком молотка по крышке гроба. Перед глазами фбэровца всё поплыло... последнее, что он слышал, был крик кого-то из спецназовцев: - Руки за голову! Бросьте пистолет! Милт пришёл в себя через пару секунд. Над ним склонился доктор, однако агент оттолкнул его: - Детективу Эгнью нужна помощь! Переломаны рёбра, гематорекс! Врач подлетел к Рассу и схватился за сердце. - Бедняга... неужели ты ещё в сознании...! - ужаснулся он. - Всё... кончено...? - еле слышно прошелестел полицейский, и на его разбитых губах промелькнула улыбка. - Кончено, кончено, да не для тебя! Мы тебя вытащим... Освободившись от наручников, Милт подошёл к отцу мальчика. Тот, мрачнее тучи, забрызганный кровью Расса, сидел под присмотром спецназа. - Ты проиграл, - сухо сказал фбэровец. - Нет... - мститель рассмеялся, - я выиграл. Я оставил тебя без друзей. - Расс выживет, он всего лишь избит, хотя и жестоко. - Всего лишь избит! - похититель зашёлся в истерическом хохоте, - тебе не повезло, брат, ведь Расс слышал каждое слово! Он думал, что страдает за лучшего друга, а лучший друг бросил его на попечение врачей и... «всего лишь избит...»! - Ты сука... - Милт впервые в жизни произнёс матерное слово, - ты всё просчитал! - Разумеется. - Знаешь, я хотел отдать тебе пистолет, чтобы ты убил меня... но ты мне достаточно отомстил. И теперь я могу без колебаний вычеркнуть тебя и свой грех из своей жизни. Расс выхватил у одного из полицейских пистолет, взвёл курок и без предупреждения выстрелил мстителю в голову. Тот медленно осел на руках у ошеломлённых спецназовцев. - Я готов сесть в тюрьму, - коротко сказал Милт, - но иначе было нельзя. Он получил бы пять лет за избиение и покушение на убийство, а потом вышел бы и продолжил месть. - Всё в порядке, кэп, - командир спецотряда успокаивающе поднял руку, - мы напишем в рапорте, что преступник оказывал сопротивление. Благодарно кивнув, Милт с чувством внутреннего трепета подошёл к полицейскому вертолёту, в который уже положили Расса. Запрыгнул внутрь, сел рядом с другом. Долго-долго смотрел на него. Наконец, ресницы детектива дрогнули, и он затуманенными от боли и близкого призрака смерти глазами взглянул на Милта. - Прости меня, - только и сказал Милт. Расс лишь кивнул, а потом его сердце остановилось.