Равнодушие

      Ночь была тихой. Часы следили за уходящим временем возле изголовья моей кровати, стрелка нервно вздрагивала, оглушительным лязгом обозначая каждую прошедшую секунду в мрачной ночной тиши. Занавеска покачивалась от пронизывающего ветра из приоткрытого окна. Театр теней на стене показывал силуэты предметов с улицы, быстро движущихся у фонаря. Но я не видел всего этого. Я не слышал, как дует ветер, как тикают часы, не видел сменяющих друг друга теней на стене. Выглядело, будто я мёртв. Но это было не так.       За окном раздался чей-то истошный, острым лезвием прорезающий тишину крик. В этом крике, полном безумного животного страха, отразилась паника, слепой ужас, застилающий глаза. Наверное, кто-то стал очередной жертвой маньяка, насильника или просто убийцы. Возможно, жертва была виноватой, возможно, это было искупление за её грехи. Может быть, убийца осмысленно умерщвлял живое существо, а может, не осознавал, что делает. Я этого не знал. Я даже не встал, когда сквозь сон услышал вопль. В тот момент я толком и не понял, что произошло, лишь на секунду приоткрыл глаза и, увидев очередную бешено мечущуюся по стене тень, снова провалился в сон. Я не хотел помочь и даже не сострадал. В конце концов, я тут ни при чём, это не моё дело и не моя судьба. В бреду, полусне, скованный сонным равнодушием, я перевернулся на бок, лицом к часам, и продолжил бездействовать.       Наутро я открыл глаза, вновь подавая признаки жизни. Часы продолжали отслеживать нещадно утекающее время, продолжая свою монотонную работу. Я посмотрел на циферблат, круглый, не имеющий ни конца, ни начала, бесконечный и всеобъемлющий. Пять часов утра. Я медленно сел, не чувствуя ни сонливости, ни бодрости, ни желания что-либо делать. Просто по инерции сел. Как я делаю каждое утро, когда просыпаюсь.       Одеяло, лежащее на моих коленях, было багровым и мокрым. Простыня и подушка также были залиты и забрызганы. Я повернул голову. Мне предстало зрелище не из приятных, ломающее нервы и порой психику нормальному человеку. Я точно помнил, что, когда ложился вечером, я был совершенно один. Ни одного человека возле меня не было: ни живого, ни мёртвого. А теперь… И что я мог с этим сделать? Возле меня, на кровати устремило в потолок пустые глаза мёртвое тело. При жизни это, видимо, была женщина лет тридцати, с длинными чёрными волосами, узкоплечая и нескладная. Её руки были вытянуты вдоль костлявого тела, склеенные кровью волосы раскиданы по грязной подушке, из рваной раны на груди недавно обильно сочилась сейчас уже запекшаяся кровь. Её запах душил. Меня тошнило. Отвернувшись от жуткой картины, я посмотрел в окно на безразлично сероватое, почти бесцветное небо.       Дрожащими руками я взял с тумбочки телефон, стёр с него брызги крови и набрал знакомый номер.        — Да, — низкий голос в трубке.        — У меня в комнате мёртвое тело. Я не знаю, что делать.       На несколько секунд зависло непонимающее молчание.        — Что?        — Тело… Но я никого не убивал. Честно.