Часть 1
27 мая 2016 г., 15:41
Он был влюблен в чужие города.
И иногда ел макароны ложкой.
Но он ушел. Ушел. И навсегда.
Рубаха в клетку, кеды, нос картошкой.
Он обожал свой старенький рюкзак.
Он складывал туда мечты свои и книги.
И он ушел. Как без него? Ну как?!
Неповторимые забрал с собою миги.
Он ненавидел ложь и презирал лжецов.
Он был — поэт по сути и канону.
Он был. Он жил. Храбрее храбрецов
любил. Боролся. Жил не по закону.
Но разве так бывает в этот век?
Но разве кто-то был уж столь поэт?
Он — это ты, взрослейший человек.
Он — твоя юность. Таков вот мой ответ.
