Ментоловые сигареты

Ты тяжело переживала трагедии, запивая их дешевым виски, заполняя квартиру запахом тех ментоловых сигарет, которые я так ненавидел. Ты могла пропасть на неделю, а я так волновался за тебя, зная, что ты можешь спрыгнуть с крыши здания, в той самой футболке, которую ты прожигала самокрутками. Я помню, как ты любила курить; заполнять легкие тем едким дымом. Ты улыбалась так искренне, хотя я видел капли спиртного на них. Ты продолжала твердить, что все порядке, хотя ты медленно убивала себя. Мне жаль, что я не мог быть с тобой. Ты изнутри пропахла ментолом. Тем жгучим ментолом, который я так ненавидел. И ты курила мне назло. Тебе нравилось, как я страдаю, признай это. Но я любил тебя, пока… Пока ты не попала со страшными приступами кашля в госпиталь. «Вам тяжело признавать это, но у нее рак легких. Последняя стадия, ничем не можем помочь. Где же вы были, когда она выкуривала три пачки в день? » — мой вечный приговор, причем, смертный. Я молчал ему в ответ, в тысячный раз проклиная ментол. Этот запах раздражал меня. Медленно, медленно гаснет фитиль. Так и ты угасала на моих глазах. Последний раз, когда я увидел тебя, был май. Мы подарили друг другу молодость. Шестое мая. Дождливый день, день когда ты покинула меня. И как ты хотела: с сигаретой во рту и бутылкой рома в руках. И я возложил на твою могилу оранжевую лилию, черную розу и бузину. ненависть, смерть и сочувствие