Переписка

Ты написала мне где-то в конце июля, несколько лет назад. Тогда я уехал к матери, в совсем другой город. Твой почерк был все тем же корявым, как тогда… Когда ты писала завещание, сидя на моих коленях. Ты все также курила. И мне было жаль тебя, слишком. И на удивление, ты вложила колокольчик из твоего любимого гербария. На который ты пролила бурбон. Тогда я не принял значения, а потом… Я была виновата, что я начала пить, но мне чертовски плохо… И она вложила каштан р а с с у д и ш ь м е н я? Мне так было приятно читать все эти сообщения, подбирая новые цветы к сообщению; подбирая новые ответы. Ты была как маленький ребенок, который заигрался. Признай, твои потехи забрали тебя. И мне чертовски больно было смотреть на тебя с бледной кожей и в том приторном черном платье, которое было связано красной лентой на талии. Ты так хотела, чтобы тебя в нем похоронили. Хотя, оно шло тебе. Больше, чем рюмка водки в ладони и тот ужасный запах изо рта.