Вместо лиры - губная гармошка...

-Эй, просыпайся... Мне скучно! - раздалось над моим ухом, -С ума сошла, три часа ночи! Стараясь не растерять остатки развевающейся дремоты, я резко перевернулась на другой бок и накрылась одеялом с головой. -Так значит... Не хотела я этого делать, но видно придется... Небесаааа, мои обетованныееее... Мои нежные уши не могли выдержать столь жестокую пытку. Одеяло полетело на пол, глаза открыты... Над моей кроватью нависло нечто в рваных джинсах и фиолетовой футболке. -Ну вот, умница... А теперь за стол, и пиши... - Не буду - огрызнулась я, -Это как так? -Очень просто! Сейчас снова лягу спать и никто меня будить не будет до самого вечера. -До вечера? Но тогда мне будет скучно. Ты же знаешь: если мне скучно, то нет идей, а если нет идей, то скучно будет тебе... Так что вечера ждать,не, нельзя. -Но ночи ты дожидаешься! -Ну это в последний раз... -В последний раз... Ты так говоришь уже недели две - я уже не могла злиться. -Это точно в последний раз... Я села за стол. Старенький компьютер недовольно заворчал. Не тебе одному тяжело, старичок. Я вздохнула, включила "блокнот" и обратилась к своей собеседнице: -О чем писать-то? -Помнишь, тот фанфик... -Нет, только не сейчас. Это нужно черновики поднимать, сверяться с оригиналом... -Ну и что, ведь у нас ночь впереди! Ее энтузиазму я могла только позавидовать. На столе оказались мятые бумажки, гордо именуемые черновиками. Работа закипела. Строчки появлялись одна за другой, некоторые потом безжалостно удалялись, иные - дополнялись. Где-то далеко, но в тоже время близко играла губная гармошка - неизменный атрибут наших ночных бдений. Уже скорее в шутку, чем сердясь, я обратилась к своей подруге: -И почему ты мне досталась? У остальных музы как музы - прилетают в определенное время, красивые, опрятные. Побренчат на своих лирах и улетят, бросив: "Я завтра в то же время". И уж как положено: тютелька в тютельку. -Да ну их,-сказала МОЯ муза, поправляя гнездо на голове,- Ну, прилетают. Ну, аккуратные. Только больно уж деловые. Никаких отношений. И все они чопорные какие-то. Только и умеют, что кичиться, мол, мы то то написали, думаю хватит. А может ли искусство быть расписано по часам? Может ли оно быть плодом деловых отношений? Только настоящие отношения, настоящая дружба может породить искусство. А мы ведь друзья,верно? В этот момент я сдалась. Да, поздно. Да, спать хочется. Но звуки губной гармошки и эти чистые глаза, залог любой хорошей строчки, того стоят. Пусть приходит в любое время и пусть поет своим фальшивым голосом, пусть рисует непонятно что. Но без нее, без своей музы, своего товарища, писатель или поэт не напишет не единого слога... -Конечно, как ты можешь в этом сомневаться! Никогда, слышишь, никогда не думай, что ты не важна. Ведь тогда тебе станет грустно, вместе с тобой и мне, а потом эстафета эта перейдет другим людям, и весь наш мир станет скучным. Ты же не хочешь лишать остальных своей толики безумия? Она просияла. И снова музыка губной гармошки. И снова я пишу...