Психотераперт на дом

мы выросли и измельчали, познали проблемы, печали мы перестали писать прозу и тем боле верить поэтам да что там говорить, мы перестали верить себе-то И если наши стихи все больше похожи на реп, это лишь значит, что изменилось что-то в нас, а не "поменялся контингент" Год от года ты твердишь себе, что так просто вернутся Только твоя муза уже давно выглядит как бабуся ее хватает только на холивары в контакте кто из них не прав, где кончаются права и начинается власть Только скажи мне, юная, но уже деградирующая мразь С каких это, сука, пор тебя ебет вся эта мишура И когда твоими увлечениями успели стать: симулятор войны симулятор любви и другая такая же мразь? и не говори, что не убиваешься по ночам но не рыданиями, друг мой, а социальной наркотой как и любой другой, все твои мысли и чувства по определению - жуткий отстой, потому что все они придуманы до тебя за тебя и не тобой Твои пиздострадания сидят уже в печенках у всех и знаешь ли, твои " я знаю свои недостатки" не помогают беде Ты все так же остаешься мелким никчемным дерьмом Так же как это было раньше, и как будет потом только теперь еще твоя совесть выглядит как Кобейн Ты бы хоть труп, блять, вынес, а не трахался с ней.