Грустный день

На экране между героями разворачивается целая драма, но мои мысли где-то плавно текут с последними часами мая. Я никогда не любила лето. Если бы оно было человеком, то точно грязным, потным быдловатым мужланом. Это время года слишком черствое и грубое. В отличии от весны. В ней полно легкости, дождей, романтики, пьяных мечт, отчаянных действий и смерти. Чьей? Моей. В свежий майский день легче отпускать чем то не было: другом, надеждой, счастьем, словом. Но я прощаюсь с собой, ведь что-то внутри меня хрустнуло, треснуло, задело каждый нерв в теле, каждый капилляр, и теперь я просто кровоточащая рана, поврежденная [чужими] воспоминаниями. Я бьюсь в истерике из-за смерти никогда не жившего человека. Могу ли я это изменить это? Нет. Но пугает другое: я забываю это. Кажется, будто это было все в другой жизни. Я не захлебывалась слезами несколько часов назад, я не сходила с ума, я не теряла представления о том, как жить и сейчас мои мысли сами собой заменяются на менее достойные. Но я, черт подери, хочу немного пожить этой самой "смертью не жившего", тем, сколько я пережила благодаря ему, и что в моей жизни вряд ли произойдет. Я не властна даже над собственными мыслями, и это огорчает. Мне ведь просто нужно все осмыслить, а я не в силах. Сейчас я не в порядке. Но скоро буду. Просто грустный день. Просто от меня ускользает май.