Игра

Что ты делаешь сейчас? Поздним вечером, когда вокруг нет ни души? Ты торопишься... Не бежишь, но быстро стучишь каблуками по асфальту, аккуратно оглядываясь по сторонам. Правильно, ведь это ложь. Ты никогда не бываешь одна и тебе хорошо это известно. Он наблюдает за тобой каждую секунду, от чего ты начинаешь постепенно сходить с ума. Даже сейчас шуршание листьев заставляет твое сердце биться чаще, в такт каблуков. Быстрее быстрее... Осталось совсем немного до того, когда можно закрыться в четырех стенах. Сладкая иллюзия безопасности. Ему нравится играть с тобой. Ты забавная игрушка. Но такая же, как и все другие. Вот ты уже стоишь у двери своей квартиры. Дрожащие пальцы нервно пытаются зацепить ключи, лежащие в кармане. Он смеется. Ты слышишь. Из глаз начинают течь слезы. Так близко... Еще немного и лезвие его ножа воткнется в спину. Подошел ли он или еще осталось хотя бы несколько секунд? Вот ключ уже в замочной скважине, пара мгновенных поворотов и ты забегаешь в коридор, захлопывая за собой преграду между тобой и создателем игры. На этот раз ты снова победила. Тебе позволено так думать. На ватных ногах ты плетешься на кухню. Тебе срочно нужно выпить. Достаешь бутылку столового вина. Единственное, что осталось из спиртного в доме. Делаешь глоток за глотком, а потом наступает истерика. Сладкая истерика для его ушей. Звон разбитого бокала, что совсем недавно находился в твоих руках. Осколки лежат на полу, а ты кричишь. Зарываешься пальцами в собранные в прическу волосы, зажмуриваешь глаза и чуть ли не падаешь на колени. Твои эмоции рвутся наружу. Ему нравится. Все это время его глаза направлены на тебя. Это сводит с ума, не правда ли? Лишь спустя час ты приходишь в себя. Не убираешь осколки, не приводишь себя в порядок. Ты лишь делаешь несколько больших глотков вина, не напрягая себя необходимостью взять новый бокал. Ставишь бутылку на место и медленно идешь наверх. Твои мысли заняты лишь кроватью. Ты не хочешь думать о том, кто даже сейчас продолжает прожигать тебя своим взглядом. Ступени лестницы скрипят. Даже это давит на твое бедные нервы. Это не прекратится. Ты снимаешь с себя вечернее платье, каблуки. Распускаешь уже испортившуюся прическу и ложишься в постель. Укрываешься одеялом с головой и скручиваешься в подобие кошачьего клубка. Надо лишь заснуть... Просто заснуть... Утром будет легче. При свете дня всегда немного легче. Ты почти заснула... Скрип. Ты слышишь. Скрип. Ты открываешь глаза. Страшно. Он здесь. Перешел на новый уровень игры. Это концовка, которую ты так сильно боишься. Как можно быстрее ты сбрасываешь с себя одеяло и оглядываешься по сторонам. Никого. Надо бежать. Стены перестали хранить в себе иллюзию безопасности, не так ли? Натягиваешь на себя платье, что продолжало лежать на полу и выбираешься из спальни. Ты пытаешься действовать медленно, бесшумно, но тебя выдает частый стук твоего сердца. Ты не видишь главного игрока, но не пытаешься убедить себя в том, что в доме, кроме тебя, никого нет. Это слишком наивная ложь даже для тебя. Вниз. Шаг за шагом, ступенька за ступенькой. Ты мысленно кричишь на себя, что не взяла с собой ничего, чем можно было бы отбиться от него. Но возвращаться уже нельзя. Ты не ускоряешь шаги, хотя цель почти что перед твоим носом. Дверь открыта нараспашку и совсем скоро ты окажешься на улице. Совсем немного... Если он не появится. Ты стараешься не думать об этом раскладе. Надеешься на то, что он не знает, где ты сейчас. Это твоя самая большая глупость из всех. Он всегда знает, где ты. Уже спустилась с лестницы. Продвигаешься все ближе к своей цели, одновременно прислушиваясь к посторонним звукам и смотря лишь вперед, на свою свободу. Свою манящую победу над ним. Скрип. Снова скрип. Ты не останавливаешься, ведь осталось совсем немного. К глазам начинают подступать слезы от мысли, что все вот-вот может обернуться не в твою пользу. Это ослепляет тебя еще сильнее... Как и всех других. Ты не отличаешься от них, что прискорбно. Начинаешь рыдать от того, что дверь начинает постепенно закрываться, стараясь запереть тебя вместе с убийцей. Твои ноги все-таки срываются на бег, но ты не успеваешь. Он стоит перед тобой. Это он закрывал дверь, раскрывая свое место нахождения. Его лица не видно, скрывает капюшон. Но ты чувствуешь его улыбку, его веселье от того, что именно он имеет все выигрышные карты. Ты начинаешь кричать. Бежишь от него в противоположную сторону, снова к скрипучей лестнице. Когда-то ты говорила, что это поступок настоящих глупцов, ведь невозможно спастись на втором этаже дома. А теперь ты повторяешь их действия сама, понимая, что заводишь саму себя в тупик. Он идет за тобой. Не торопится, медленно вынимая из мешковатого плаща охотничий нож. Собирается порезать тебя, словно скотину, пойманную в лесу. Ты забегаешь в спальню, закрываешь за собой дверь. Хватаешь стул и придвигаешь его к дверной ручке так, чтобы она блокировала все попытки попасть внутрь. Сама прячешься в ванной, заперев себя на замок. Он пытается вломиться. Твоя преграда ему мешает, но даже ты понимаешь, что ее не хватит надолго. Ищешь что-нибудь полезное по сторонам, стараясь дышать ровно и не предаваться панике. Но ты уже в панике... Хватаешь перечный ножик. Впервые твоя удивительная способность класть вещи не на свои места тебя выручила. Сжимаешь рукоять как можно сильнее в своей руке и замираешь. Он давно выломал дверь, но никаких больше звуков нет. Мертвая тишина, от которой твое тело дрожит лишь еще сильнее. Ты понимаешь, надо выбираться. Медленно открываешь замок. У тебя получилось совсем бесшумно. Оглядываешься по сторонам. Он стоит к тебе спиной. Просто стоит, не двигается. Это твой шанс, который нельзя упустить. Подбегаешь к нему, пока он не успел одуматься. Втыкаешь лезвие прямо ему в шею. Ты рыдаешь и кричишь, пока мягкое тело падает на пол. Тебя трясет. С ненавистью пинаешь его, чтобы убедиться в своей победе. Она снова у тебя!... Но нет, правда? Снизу на тебя смотрит лишь мягкая кукла. Ужас застывает в твоем горле. Боишься даже вздохнуть и правильно делаешь. Ты все еще не усвоила урок: " он ВСЕГДА знает, где ты". Ты чувствуешь его дыхание за спиной. Ровное... Глубокое... Он веселится, как делает это всегда. Прижимает тебя спиной к себе и приставляет лезвие к твоей шее, заставляя положить затылок на его плечо. Ты пытаешься о чем-то просить. Рыдаешь с открытым ртом, хватаешь воздух. Вдавливаешься в убийцу, стараясь отдалиться от лезвия, что больно и аккуратно впивается в твою кожу. А он... Он засмеялся. Победа все-таки снова за ним. Медленно ведет лезвием, разрезая твою шею. Мучает тебя, а ты уже не можешь даже закричать. Кровь льется рекой. Твое тело бледнеет, а потом и вовсе медленно съезжает вниз, пока его руки не перестают тебя держать. Ты падаешь рядом с куклой, а он медленно с наслаждением проводит языком по лезвию, смотря на тебя. Пробует на вкус свою уже сломанную игрушку. Такая же, как и все. Он вдруг замирает. Поворачивает голову и смотрит назад через свое плечо, медленно опуская руку с орудием убийства вниз. Он чувствует, как кто-то снова прожигает его взглядом. Чувствует, что не один. Ведь я совсем рядом. Он моя игрушка.