Часть 1
1 июня 2016 г. в 15:41
Милая Мэри, пишу тебе. Быстрый почерк,
Росчерком краски на кафеле, на полу.
Я всё собрал, свои мысли скатал в клубочек,
Словно постиг в писаниях Каббалу.
Всё решено, ко всему подошел серьезно.
Выбросил мусор, полил на окне цветы.
Я же твой крестный, твой глупый, упрямый крестный,
С мусором этим сжигаю твои мосты.
Лето холодное, льётся усталый август,
Сыро в полях, хороводит на лужах рябь.
Если кому-то я пусть хоть немного нравлюсь,
Ты не держи меня, путы свои ослабь.
Милая Мэри, тебя не вернуть, с портрета
Смотришь на нас с улыбкой, в руках букет.
Ты говорила: любить - это время лета,
И убегала к папеньке в кабинет.
Утро в Нью-Йорке шумно и чашка кофе.
С утренней почтой пришел из Москвы пакет.
В нем "приезжай", как прелюдия к катастрофе,
"Ее больше нет", словно сердце ушло в пике.
Милая Мэри, прошло уже больше года,
Ты не держи меня крепко, прошу, прости.
Лето - любить, только портится все погода
И оседает кашлем в моей груди.
Мне говорили: климат и надо в горы.
Я так устал от снега, ветров, зимы.
Милая Мэри...Я скоро, я очень скоро.
Только еще поживу эту жизнь взаймы.