***
Когда ночью скончался отец, я снова подбежала к черешне. В этот раз не для того, чтобы что-то ухватить. Я хотела отдать. Отдать весь этот ужас осознания потери, которую не вернешь. Не будет уже такого, как мой сильный, чуть суровый, но в основном очень любящий отец. По-другому, такого как он, я просто не смогла бы назвать, нет, слово «папочка» не про него. Я часто залезала на самую верхушку нашей домашней черешенки, находя в этом больше веселого, чем трудного для преодоления, но в ту ночь я лезла туда, а вниз меня тянул груз, будто из моих внутренних слез образовался камень, как у утопленников. Пару раз я фактически падала, но видимо автоматика движений, которые летом я повторяла каждый день при подъеме на дерево, спасала меня. И вот, когда я залезла на нашу любимую ветку, там уже сидел Сашка. Он не плакал, как и я. Его плечи были широко разведены, он глубоко и спокойно дышал. Я молча подсела рядом. Я не сказала ни слова отчасти от того, что чувствовала слезы и спазмы в горле, предательское щипание в носу. И еще и потому, что боялась разозлить брата. -Ты веришь? — первый заговорил он. Я долго молчала, думая над ответом. А можно ли поверить, что такой человек, как наш отец слег и умер от какой-то сложной простуды? Человек, который еще месяц назад катал на плечах меня и Светку теперь не дышит и больше никогда нас катать не будет. Как любил он с утра погонять нас хорошенько, порой прикрикнуть, а вечером рассказать о немцах, которых наш дед убивал на Первой Мировой. Сашу эти его рассказы доводили просто до безумного экстаза, и он еще долго мечтал о чем-то, сидя в уголочке, пока мы со Светой вышивали или читали. -Да, верю, — тихо ответила я и уткнулась старшему брату в плечо. Я плакала без слез и всхлипов, все это происходило где-то внутри. Все вокруг вертелось, было неустойчивым — дерево, ветвь, на которой мы сидели. Но Сашкино плечо было соломинкой — пока я в него упираюсь, пока оно рядом мы не пропадем. Эта мысль сидела во мне до самой Сашиной смерти.***
Это было пятого июня. Но уже тогда дедушка и его друзья, сидя вечером у нас во дворе и попивая спиртное с воблой, говорили, что грядет война. Они всегда отгоняли нас куда подальше во время таких своих политических перебранок. И мы потому не о чем таком не думали, но если где-то в книгах мне попадалось слово «война», все внутри тревожно сжималось. Одна черешня стояла и не думала совершенно не о чем, потому как природой был заведен определенный неизменный порядок, который дерево твердо знало и ему подчинялось.