Часть 1
3 июня 2016 г., 21:27
«Пойми же, милая, мы — не птицы» —
Твердила мать, доставая нож.
На старой полке лежали шприцы,
А за окном колосилась рожь.
И я привычно тянула руку,
Игла скользила, несла дурман.
Ножом мясницким мои обрубки
Ровняла мать по воскресным дням.
И раз за разом, всю жизнь, как помню,
Слова всё те же, один обряд.
А за окном колосилось поле,
И вились стайки смешных галчат.
И вот однажды её не стало.
И я не знаю на сколько дней
Я в мыслях собственных заплутала,
Глаз не сводя с золотых полей.
Но только стоило мне очнуться
И дело странное: за спиной
Ещё так слабы, но в небо рвутся
Крыла два белых, забытых мной.
Мне было дико, мне было страшно.
И руки сами хватали нож,
Но уговорами и обманом
Себя так просто не проведёшь.
И птичья сущность моя на волю
Рвалась, свою утверждая власть.
Окрепли крылья. Желтело поле.
Я в небо синее поднялась.
04.06.2016
