Король умер, да здравствует Король!

* * * Король валяется мёртвым на полу своей уборной. Хотя какая же это уборная? Это роскошнейший мраморный будуар, но щелкоперы всё равно накропают в своих бульварных листках: «Найден мёртвым в уборной». И ещё — непременно, непременно! — про то, что он был нагишом. Про его голое жирное тело. Суки. Попробовали бы сами похудеть в его положении! Он старался. Он изо всех сил старался все последние сраные годы. Таблетки, чтобы похудеть. Таблетки, чтобы уснуть. Таблетки, чтобы встать с постели и поехать на концерт. Таблетки, чтобы слезть с таблеток. Доктора выписывали ему их тоннами. Рады были травить его за его же счёт. Суки. Что они все знали о нём? О той боли, которая выжигала его изнутри? О вечном, неизбывном одиночестве? О вечном страхе смерти. Страхе потерять популярность. Стать забытым, никому не нужным — БЫВШИМ. Они ничего о нём не знали. Суки. Вот она, Смерть. Она пришла. И она совсем не страшная. Он всегда так боялся её, окружал себя толпой дармоедов-телохранителей, ожидая, что какой-нибудь взбесившийся маньяк прикончит его, как Чэпмен прикончил Джона. Но Джону повезло — его смерть стала легендой. А он что? Валяется тут, как дохлый кит, выброшенный прибоем, и срам у него даже полотенцем не прикрыт. Стоп. Джона же застрелили тремя годами позже! Ладно, неважно. Всё равно в Википедии напишут про Джона: «Когда Джон и Йоко возвращались из студии, Марк Чэпмен пять раз выстрелил ему в спину, и четыре пули достигли цели», а про него: «Труп найден на полу туалета». Суки. Стоп. Википедии же ещё нет! Чёрт-те как люди жили. Ни Интернета, ни сотовой связи. Мучение какое-то. Всё, пора идти, подкинуть этим олухам ещё одну загадку. Пускай ломают головы спустя двадцать, тридцать, сорок лет, пускай пишут, что его похитили инопланетяне. Зато его не забудут. Сейчас прибежит Джинджер и закричит. Потом последует официальное объявление о его кончине. Вскрытие. Похороны. Траур. Смешно! Они все убили своего Короля, но Король всё-таки ускользнул и утёр им носы. * * * Спустя два часа после официального объявления о его смерти Король прошёл паспортный контроль в аэропорту Мемфиса и уселся в самолёт, вылетающий до Буэнос-Айреса. С ним было всего два телохранителя. В аэропорту он на глазах собравшейся толпы мимоходом подписал онемевшему от счастья пассажиру по имени Джон Спаркс его авиабилет. В 1979 году авторитетная комиссия из пяти независимых экспертов признала автограф подлинным. Ломайте головы, ломайте. Элвис снял тёмные очки, посмотрел в иллюминатор и улыбнулся. Земля уже стала размытым разноцветным пятном далеко внизу. Он был свободен. Свободен! Наконец-то свободен.