Комната

      В комнате, где мирно танцует свой вальс закат, я сижу. Слушаю тихие звуки рояля, на клавиши которого нажимает моя грусть. Она наконец-то научилась играть. Из открытого окна дует прохладный ветер – такой частый гость в моём доме. Но в этот раз он заглянул не на чашечку кофе. Ветер заставляет трепетные подолы штор колыхаться. Они тоже танцуют, вместе с закатом. А я даже не смею им мешать.       Рядом со мной стоит бокал. Одиночество в нём настоялось, как хорошее вино, которое я теперь пью. С закрытыми глазами внимаю звуки тишины, аккомпанирующей моей леди: аккуратно, боясь нарушить эту умелую игру. Но я всё же её слышу. На душе нет какой-то тяжести или чувства, будто меня все бросили. Есть только умиротворение. Есть только спокойствие и ощущение свободы.       Слышу драматичные си-бемоль и такую грустную ноту ля. До-минор и фа-диез нашли невероятную гармонию между собой. Это даже радует. Моя прекрасная вовремя нажимает на педаль – звуки живут дольше, разлетаются по комнате в поисках спасения; прячутся в утончённых гранях хрусталя, книгах, в песчинках пыли.       Растягиваюсь в кресле, лениво, как кошка, и нежные лучи полумёртвого солнца касаются моей кожи. Тепло. Открываю глаза, и зрачки стеснительно уменьшаются, радужка на солнце из какого-то тёмного горького шоколада плавится в драгоценное золото, которое растекается по моим венам. Ресницы мягкой тенью дрожат на веках. Волосы непослушно падают на лоб. Губы расплываются в еле уловимой улыбке. Гармония.       Я пытаюсь не думать ни о чём – вернее, я и не думаю. Здесь, в голове, некогда пустая комната с безжалостным лунным светом и женщиной, мирно спавшей на смятой холодной постели, теперь наполнена светом. Она наконец-то наполнилась теплом. Душевным и долгожданным. Моя муза начала играть ми-мажор.       Я наслаждаюсь видом – потолок, белый. Стены – такие огромные, голые. Чёрные углы, где притаились мои воспоминания. Рояль – покрыт пылью и чувствами. Книжный столик подле меня – на нём всегда стояла пепельница, наполненная доверху. Странно, что сейчас она пуста. Дым, который она впитала в себя, замкнут в её острых гранях и теперь играется с лучами.       Я не существую здесь. Я тоже задействован в этом мёртвом танце. Стучу – легонько, чтобы не спугнуть мою подругу депрессию – пальцами по ручке кресла. А напротив меня сидит дьявол. Так же спокойно смотрит на меня своими красными глазами. Руки покоятся на колене – нога на ногу. Он сидит там, за чертой, которую прочертило солнце. Но оно уже скоро покинет мою комнату. И тогда дьявол сможет подобраться ко мне ещё ближе. Бросаю пьяный взгляд – я пьян от одиночества – в окно. Шторы были бессовестно покинуты ветром. Сейчас они лишь грустно перешёптывались и жаловались друг дружке. А там, за окном, ночь незаметно подкралась. Как вор, она подглядывает за мной и ждёт момента, когда я пущу её. Не сегодня, моя милая. Не сегодня.       Мои глаза – теперь уже чёрные, как смоль – уставились на гостя. — Зачем ты здесь?       А он молчит. Только ухмыляется, демонстрируя свои белые клыки. Клонит свою голову, украшенную рогами, на бок – и этот оценивающий меня взгляд щекочет рёбра.       Вот он встал, подошёл к моему креслу, встал между моих раздвинутых ног. Он улыбается мне, я улыбаюсь ему устало. Облокачивается руками на кресло, и наклоняется ко мне. Ниже, ещё ниже. Я чувствую его чуть тёплое дыхание у себя на губах. Закрываю глаза и ненароком замечаю, что моя леди играет тише. Все гости куда-то начали разбегаться. Остались только я и мой любимый дьявол, так жаждущий заполучить мою душу.