Письмо в Хогвартс.

5 лет. Тебе дарят твою первую книгу о Мальчике-Который-Выжил. Тебе она ещё не интересна. Ты слишком маленькая, чтобы её прочитать. 10 лет. Ты прочитала свою первую книгу и просто влюбилась в неё. Ты нашла своего возлюбленного в этой книге. Может быть, это Гарри Поттер или Рон Уизли. Не исключено, что им может быть Драко Малфой или Невилл Долгопупс. А возможно, тебе понравился, кто-то из близнецов Уизли. Ты умоляла родителей купить тебе все оставшиеся книги. Ведь, тебе так интересно, что же будет дальше. Ты погрузилась в этот мир волшебства. Ты пересмотрела все фильмы. И теперь, ты ещё и в актёров влюбилась. Но каждый раз, когда ты перечитываешь сцену, где умирает твой любимый герой, ты плачешь, словно умер твой родной человек. И ведь это в какой-то степени, правда. На своём запястье ты рисуешь знак Даров Смерти. Твой самый любимый город Орландо, ведь там есть парк, про этот волшебный мир. Каждый раз, когда ты грустишь, ты ешь шоколад. Ведь, как говорил профессор Люпин: «Съешь, полегчает». И всегда ты во всём винишь Дементоров. Ты знаешь все заклинания наизусть. Ты проходила тест на какой факультет ты поступишь. И ты веришь, что это правда. Ты веришь, что письмо найдёт и тебя. 11 лет. Ну вот. Сегодня тебе исполняется одиннадцать лет. И ты ждёшь, когда уже Хагрид выбьет дверь и без всякого смущения скажет: « Я извиняюсь» и отдаст тебе конверт, в котором будет сказано, что ТЫ зачислена в Школу Чародейства и Волшебства Хогвартс. Но, день рожденья подходит к концу, а ты так и не получила письма. И почему-то, так обидно становится. Только не понятно, неужели ты обычный маггл? 15 лет. Ты уже давно забыла, что такое мечты. Всё, что тебя грезит, это экзамены и как бы их лучше сдать. И тут, ты вспоминаешь, что почти всегда в Хогвартсе отменялись экзамены. Эх, жаль, что ты не там. 25 лет. Ты уже давно не читаешь романы Роулинг. Да и перестала мечтать. Все твои мысли и попытки летать, были залиты слезами. Ты так и не дождалась письма в одиннадцать лет. Оно просто не пришло, не пришло и всё. Твой последний билет просто был сожжён. Твой последний билет в Хогвартс… 35 лет. У тебя уже давно своя семья, которую ты безумно любишь. Муж, дети. Скажем мальчик и девочка. И вот, на их пятый или может седьмой день рождение, ты, и твой муж, дарите им эту самую книгу. 40 лет. Твоим детям уже по одиннадцать лет они, но они не ждут письма. Уж слишком они реалисты и не верят в волшебство. Эх, жаль. Ведь ты в своё время так мечтала о письме. А может наоборот, они с нетерпением ждут этого самого письма. Только вот, оно не пришло, и ты расстроилась, потому что узнаешь себя. 65 лет. Представь, ты сидишь в кресле вяжешь, что-то на спицах, а по комнате бегают твои внучата. Только представь… Вот ты говоришь им своим тонким и нежным голосом: «Ребятишки, а хотите я вам расскажу сказку?» И они с удовольствием устраиваются возле тебя и ты начинаешь свой рассказ: «Мистер и миссис Дурсль проживали в доме номер четыре по Тисовой улице и всегда с гордостью заявляли, что они, слава богу, абсолютно нормальные люди.» Правда, замечательная картина? 70 лет. Сегодня твой день рожденья. Твои друзья, дети, внуки и твой любящий муж. Все сегодня здесь ради тебя. Настало время подарков и вот твоя внучка или внук, а может они вместе подбегают к тебе и вручают конверт. Такой жёлтый конверт. Из пергамента. С красной восковой печатью. Ты дрожащими руками открываешь конверт и видишь его. То письмо, о котором ты так мечтала. То письмо, из-за которого ты пролила, так много слёз. По твоей уже морщинистой щеке скатывается слеза. И кто-то говорит. - Мы всегда знали, что ты самая настоящая волшебница. И тебе не может быть грустно от этих слов. Ведь если, кто-то так сказал, значит это правда. 75 лет. Ты сидишь, дома и к тебе прибегает твой внук и бурухтанет, что-то о том, как ему плохо, потому что эта школа высасывает из него весь позитив. А ты только улыбаешься и уходишь на кухню. А возвращаешься ты оттуда с маленькой шоколадкой. Ты протягиваешь ему её и улыбаясь говоришь. - Съешь, полегчает. И треплешь его по волосам. 85 лет. Ты сидишь в своём кресле, а в руках у тебя та самая книга, с которой всё и начиналось. Именно та, которую тебе подарили 75 лет назад. В этой книги страницы такие жёлтые и хрупкие, что могут порваться из-за малейшей ошибки. Но ты сильно любишь эту книгу и даже страницы перелистываешь с любовью. На страницах знакомый тебе до боли текст. Который ты читала не один раз. Ты слушала, как читают этот текст другие люди. Ты смотрела фильмы по этим книгам. И вот в твою комнатушку заходит твой внук или внучка. Они так странно на тебя смотрят. Ты, их любимая бабушка. У тебя уже даже правнуки есть, которым ты тоже прививала любовь к этой книге. Ты отрываешься от текста и смотришь на них с улыбкой на лице и любовью в глазах. И они чуть ли не хором говорят. - После стольких лет? - Всегда. Только и отвечаешь ты. Ведь эта книга изменила твою жизнь. Она перевернула её с ног на голову. И тебе это так безумно понравилось, что ты стала не такая, как все. Ты стала волшебницей, что ли…