Маска Гая Фокса

Как только Мирон заходит в бар — он понимает, что что-то идет не так. Он не может себе объяснить, что именно, но предчувствие, ранее никогда его не обманывающее, твердит о том, что сегодня что-то пойдет не так, как запланировано. Стараясь не обращать на это внимание, он проходит дальше, вглубь бара, выискивая взглядом Сашу-ресторатора. В баре стоит предбатловая радостная суматоха. О, это целый отдельный чертов мир. Людей пока еще не пускают внутрь, но операторы, фотографы и просто обслуживающий персонал снуют туда-сюда, готовясь обставить бар по высшему разряду. Мирон тепло улыбается — все же, этот бар стал для него вторым домом. А может и первым, чем черт не шутит. По крайности, тут всегда была выпивка и люди, ради которых стоило жить. А большего и не надо. Саша обнаруживается около барной стойки со стаканом пива в руках. Там же стоит и Юра Хованский. Они о чем-то тихо разговаривают. — Йоу, пацаны! — здоровается Мирон и подходит ближе. Саша оборачивается, салютуя бокалом. — И тебе привет, Мирон, — задумчиво тянет он. Мирон хмурится. Похоже, предчувствие не обмануло. Что-то все же случилось. — Что неладно в Датском королевстве? — насмешливо спрашивает он, прищуриваясь. — Что-то по баттлу? — Да пока все нормально. — Ресторатор отхлебывает пиво. — Только ST пока еще не пришел. А пора бы. Начало через десять минут. — он опять задумчиво глядит на почти что допитое пиво. — Ну ладно, пошли, тебя отснимем, что ли. — он ставит бокал на стойку и встает, направляясь к стене с флагом-логотипом, увлекая за собой Мирона и на ходу зовя одного из операторов. Юра остается сидеть за стойкой, посмеиваясь. И когда у них хоть что-то пройдет без происшествий? Короткое интервью-представление отснято, и следовало бы уже записать такое же со вторым участником, но только вот его все еще нет. До запуска народа остается еще минут пять, как хлопает входная дверь, и в бар заходит человек. Мирон даже какое-то время не может сообразить, кто это. Человек одет во все черное и бесформенное. Черные армейские сапоги, штаны вольного покроя, а вместо футболки — какая-то странная конструкция из черного пластика и материи с длинными расклешенными доходящими почти до колена рукавами. Лица так же не было видно — голову закрывал черный капюшон из-под которого виднелась маска Гая Фокса. — Это еще что за ноунейм? — спрашивает Мирон у Ресторатора, на что тот только вздыхает. Мирон понимает, что ему сказали ох как далеко не все. — Это Саша ST. — Что?! — только и может произнести Мирон. — Какого? — Понимаешь, — Ресторатор старается говорить аккуратно и вкрадчиво, — он позвонил сегодня и сказал, что придет вот так. Почему — не объяснил, но формально, мы ему отказать не можем. Да и смысл? — Резонно, — соглашается Федоров. Ресторатор украдкой выдыхает. Все оказалось проще, чем он думал. Он подходит к ST и уводит его к стенке с логотипом, чтобы по-быстрому отснять интервью. Пробило назначенное время, и бар стал быстро заполняться людьми. Мирон внешне был абсолютно спокоен и уверен в себе, однако его глаза незаметно оглядывали толпу. Не пришел. А ведь обещал, черт побери! Хоть это и было до их ссоры, но тем не менее. Уж на баттл-то мог и прийти. Мирон видит Храмова и машет ему рукой, чтобы тот подошел. — Где Ваня? — только один вопрос срывается с губ рэпера. Леша только пожимает плечами — не знаю, мол. Мирон досадливо морщится — уж если не знает Храмов, то кто вообще знает? Настроение подпорчено основательно, но баттл должен был вот-вот начаться, а значит — места унылым размышлениям нет совершенно. Мирон приводит мысли в порядок и быстренько прогоняет в голове текст. Отлично, он ничего не забыл. Ресторатор подзывает оппонентов к месту съемки, и вокруг них сразу же собирается толпа. Много знакомых лиц, смотрящих на него с обожанием и верой в его победу. Что же, он не подведет. Противник стоит, будто чуть сгорбившись и смотря исподлобья. Впрочем, сказать наверняка было сложно из-за костюма и скрывающей лицо маски с капюшоном. Мирон даже успел его пожалеть — стоять в свете софитов и так довольно жарко — страшно подумать, какое пекло находится за всеми этими черными, к тому же, тряпками. — Раз, два, три, съемка! — командует Ресторатор. — Салют, с вами Ресторатор, это Версус баттл! Пошумим, блять! Толпа гудит, а Мирон разглядывает оппонента, стоящего ровно на том месте, где в прошлом году стоял Денис Василенко. Только вот сегодняшний противник на Дениса ни капли не похож. Широкие плечи, скрытые под накидкой и давящий взгляд из-под маски. Лица не видно, но Мирон и так может представить себе Сашу. Интересно, что за тексты у него будут? Ресторатор заканчивает представлять судей и переходит к участникам: — МС слева, представься. — ST, — толпа зашумела. — МС справа, представься. — Оксимирон, — толпа взревела торжествующим гулом. Наконец, они дождались, и баттл свершится. — Итак, по итогам жеребьевки начинает МС слева. ST, первый раунд. Пошумим, блять! Человек в маске чуть наклонился вперед, будто сгорбившись, и начал читать раунд. Голос был чуть приглушен из-за маски, но, все же был вполне разборчивым. — Ты глядишь на меня, как волк на овцу, Однако ж не спеши победу вкушать. Сегодня ST тут, о чем ты пожалеешь, ебать. Толпа одобрительно гудит в такт панчам, а Мирон уже вжился в свой образ. Насмешливо вскинул брови, усмехнулся — зрелище должно быть зрелищным. — Ты, глядя на маску, не видишь лица, Оно не к чему мне на баттле. А сейчас я заткну тебя навсегда, Хуем положив на лопатки. Мирон опять усмехается, продолжая слушать текст. Он не понимает, что конкретно, но какая-то мелочь его напрягает. Что-то не так, как должно быть, и дело вовсе не в странной одежде оппонента. Чего-то не хватает… Вот только чего? — Твои текста — ничто, Тебя возвысили слишком. Я же всего добился сам — Иди гулять, мальчишка! Зал одобрительно шумит, поддерживая ST, но Мирон никак не может понять, что все-таки идет не так. А ведь не так же, черт! ST дочитывает свой раунд, и зал взрывается аплодисментами. Мирон сосредотачивается, выкидывая из головы все посторонние мысли и читает свой раунд, не забыв перед началом ехидно добавить: — Ты маску надел — Решил от меня спрятаться? Но только зря! Ведь ты останешься не у дел, При любом раскладе. На баттле вывозить надо читкой и текста́ми — А не белыми масками и пустыми словами! Раунд прошел спокойно и ожидаемо шумно. Но во время второго раунда ST Мирон опять напрягся. Как же действовало на нервы то, что он не мог уловить. Он успел раз двадцать полностью рассмотреть оппонента и, кажется, уже даже видел ухмылку на губах, скрытых маской, но вот понять, что не так все же не смог. Баттл закончился — все шесть раундов были зачитаны. Судьи отдали победу Мирону, и это должно было его радовать, только вот гадское чувство того, что весь пиздец еще только начинается, не давало ему полностью радоваться победе. Поблагодарив всех, кто подходил с поздравлениями, Мирон было оглянулся, чтобы пожать руку оппоненту, но его как след простыл. И куда он мог деться? Против своего обыкновения, Мирон не пошел прямо к бару, чтобы напиться. Нет. Воспоминание о том, с кем он обычно надирался в стельку больно резануло по сердцу. Еще и это. А он почти и забыл — все думал о своем предчувствии. И кому нахуй нужны такие предчувствия, если они не смогли предотвратить их ссору, и именно поэтому он сейчас один выходит из бара в ближайшую подворотню, чтобы покурить в одиночестве, а не бухает где-то там, с Ваней. Сигарета тлеет между татуированными пальцами, еще раз напоминающими о владельце похожих, но куда более красивых татуировок. Ванечка, милый, родной — где он сейчас? Мирон смотрит на сигарету невидящим взглядом, а потому пропускает момент, когда прямо перед ним появляется мрачная фигура с белой маской Гая Фокса на лице. — Ты, сука, меня заебал, — человек прижимает Мирона к стене дома, наваливаясь всем телом. Мирон рефлекторно пытается его оттолкнуть — что этот ненормальный вообще себе позволяет? Однако, ему это не удается. Человек гораздо его сильней и напористей — так точно. Мирон лихорадочно перебирает в уме варианты развития событий и все они кажутся ему не то чтобы очень убедительными. Закричать? Ну нафиг. Еще не хватало фоток и слухов в интернете. Попытаться самому порешать? Что-то подсказывало Мирону, что ничего не выйдет. Человек тем временем окончательно наглеет и начинает внаглую лапать тело Мирона. — Сука, дебил, блять, — он все так же не прекращает своих действий, — дурак. Голос из-за маски звучит слегка глуховато, но Мирона как током бьет. Вот оно! Вот оно, блять! Он понял, что его так напрягало! И Мирон заходится нервным смехом. Наверное, это выглядит чертовски странно. Его лапают, возможно, пытаются изнасиловать, а он ржет, как ненормальный. Человек в балахоне даже на секунду отстраняется. Однако, Мирон даже не пытается сбежать — нервный смех все не отпускает. — Я, — он опять заходится приступом смеха, — понял. Ты не ST. — говорит он на выдохе. — И как же ты понял, умник? — хмыкает человек в маске. Теперь он даже не пытается менять голос, подстраивая его под чужой тембр — теперь голос просто глухо звучит из-под маски. — Ты не произнес ни одного слова с буквой «р» в своих панчах. Наверное, понял, что картавость скопировать не получится, или получится плохо. Наверняка, долго над текстом сидел, да, Вань? — Мирон тянется к маске и одним движением срывает ее с совершенно не сопротивляющегося Евстигнеева, открывая довольно улыбающееся лицо. — Одного не пойму, как ты ST на это уломал, а? — Мирон улыбается, задерживая руку на колючей щеке парня. — Этого я тебе не скажу, падла. — усмехается Ваня, опять прижимая Мирона к стенке и напористо целуя. — Идиот, блять. Бэк МС своего по читке не узнал — позорище. Мирон не отвечает, а только притягивает его еще ближе. Похуй на весь мир — Ваня на него больше не сердится. © Copyright: Анжелика Гай-Робертсон, июнь, 2016