Эгоист

      Занавеска. Всего лишь занавеска. У неё одна забота, одно призвание. Оно одно, и оно у занавески есть. А у меня нет.       Ветер играется с занавеской, шутливо раздувая её, словно парус огромного корабля в бушующем море. Вот занавеску снова затянуло наружу. Ветер оставил её. Едва колышется. Опустилась на прохладное стекло. Ждёт. Ей есть, кого ждать. А мне нет.       Одинокая чашка стоит на столе. Чай уже давно выпит. Остались чаинки, которые присохли ко дну. Чашке не страшен ветер. Да и ему с ней не поиграть. Слишком тяжёлая, слишком приземлённая. Чашка тоже ждёт. Ждёт, когда её возьмут руки и отнесут на кухню. Там она встретит родных и друзей. Уж там она искупается и снова станет чистой и красивой. Может надо всё-таки отнести? Нет. Если я это сделаю, то она лишится мечты.       Смотрю в окно и думаю, что бы подумали люди обо мне, если бы узнали... Хотя, что же тут странного? В том, что я придумываю мечты тем, кто не может этого сделать сам?       Я увижу их улыбки. Холодные, насмешливые, осуждающие. "Безнадёжный человек", - скажут они. За окном колышется зелёная листва. На душе жутко. Страшно. За себя. За свои мысли.       Эгоист. Верно. Как я хочу думать о других столько же, сколько думаю о себе.       Мысли мешаются, путаются, образуя кокон. Без просвета. Без жизни внутри.       Мне говорят, что я словно скрываюсь от всех за скорлупой. Задаюсь вопросом : "И что же бы вы сказали, если бы узнали, что за этой скорлупой ничего нет?"       Не хочу больше думать о себе. Это слишком... Эгоистично?