Игра

Эти двое стоят в пятничных разгульных позах. Люди идут мимо, замахиваются на них сумками, ворчат, но им хоть бы что. Противоречия поколений: один молод, максималист, склонил голову набок и смотрит так, будто и не драться собрался, а так, боднуть шутливо второго: мол, ты чего? Нельзя же вот так просто взять и бросить Игру... ты подумай хорошенько, давай снова, с самого начала.... Второй, черный, старше, опытнее, и все ему надоело, он играет уже все гребанных девять жизней подряд, он устал. Его тошнит от слова "сначала". Его почти от всего тошнит. Возможно, он съел несвежую мышь. Но молодому не понять. Молодой наяривает и злится. Он чувствует себя преданным, кинутым в омут Игры, он готов перекусить глотку старому, только это не поможет. Черный старик поднимается и уходит со все той же горделивой статью, с которой когда-то играл. Лучи солнца падают из-за туч, словно провожая его в последнюю дорогу, по какой не ходить молодым максималистам. Потому что молодые максималисты растворились в снегу. И мы больше ничего не видим и не знаем. Кому-то легче поверить, что это просто кошачья драка. Легче, чем понять, во что играют коты.