В венах города стынет кровь..

Всюду шум, Тянет едкой пылью… Далеко ли удастся сбежать В этом маленьком тесном мире, Где любой встречный — враг? Погружённый в свои заботы, Уставший офисный клерк. Кажется, жизнь — это работа, Ведь товарищей и целей больше нет. Да, просто не существует. Ты дурак, или как?! Может только один из тысячи… Брось… В этой душной серой коробке Нужен только себе ты сам. Что за город, одна суматоха… Не помешала бы мне тишина, да покой, Который не видел я, переехав сюда. А, ну и чтоб никто не спешил никуда… Вот бы бросить всё, Да уехать в поле. Колосья, как море. Родные мне с детства — мы выросли вместе. Родное мне поле, необъятное вовсе. Жить без фальши и лжи, Быть свободным и только. Правда страшно терять всё, Начиная с начала. Да, я слаб, мне не хватит воли. Так противно от этой мысли, что сразу в слёзы. Ненавижу. Ненавижу себя. Почему так печально жить с мыслью... В плечо родное уткнуться хочется, всё высказать. Как?! Как Вы, люди, находите его? Как долго ждать? Долго? И пусть, так больно хочется такого, Чего-то тёплого, родного. А сейчас я лишь слышу, Как томно В венах города Стынет кровь.