Мы (не) встретимся

...он пел о любви, которая обретает совершенство в смерти.

      эта война закончится и снежное Рождество       подарит второе фото... какое-то баловство,       подумал бы тот, кто и зряче не смог понять,       что это фото не просто фото.       нас было пять.       смысл жизни патроном вдруг свёлся к бою,       исхлестал виной... так чего я один не стою       ни ордена, ни медали, ни знамени на груди?       в кармане кителя только фото.       на полпути       ломается Солнце и режет подкожно мрак.       да и дело не в том когда мы умрём, а как.       розу окрасив кровью, вдруг падает соловей.       он падает.       и я тоже.       пуля прошла левей.       тут свобода сдыхала на моих и твоих руках,       автоматом пялилась, а мы выжили на словах,       мол, мам, вернёмся, победой скропив порог.       но Солнце смеётся льдинами.       глупый бог       всё верит, что все спасённы, все спасены,       что солдат убаюкает вечность из тишины.       память старицею не оставит на фото лиц.       тогда мир встречал героев.       теперь убийц.       вдруг вернёмся живыми (скорее мёртвыми),       от табачного дыма дробью пробьются лёгкие.       гильзы покроют фото, чтоб не реветь тотчас,       запомнив: убил двенадцать.       а скольких спас?             &       мы не встретимся. все пули пройдут насквозь,       как рождественский холод. как ржавый гвоздь.       соловьи умрут, едва роза упьётся кровью.       брат, а ты помнишь фото?       да вот и я не помню.