Голос дождя

      Кинув взгляд на грозовую тучу и поморщившись от кислой конфеты на языке, Ваас зашел в барак. Свет не горел, потому что Джейсон любит валяться в темноте, листая сообщения и Калифорнийские новости на смартфоне. Завидев своего мужчину он улыбнулся ему, подарив мимолетный взгляд, и продолжил печатать смс-ку Райли на фейсбуке.        Запах Вааса не был приятным. Он, конечно, не пах тухлыми яйцами или гнилым мясом, как некоторые индивиды, но и не пах он коньяком или же крепким кофе, не пах солью моря или дождем, как любили это тонкие, как палки, омежки. Он не был накачанным настолько, чтобы походить на Халка, не был красивым, как всякие там ебланы из глянцевых журналов. Он был обычным. Он имел шрамы в напоминание о своем прошлом, темные синяки под глазами, среднюю мускулатуру. Пах жарой и землей, ведь всю жизнь работал под палящим солнцем. А вот Джейсон его был красивым, хоть и нестандартным омегой. Хоть и переросток, но с красивой белой кожей, пухлыми розовыми губками, карими глазами и гнездом на голове. С грустным взглядом и слегка писклявым голоском при волнении. И пах Джес классно. Не нежно, но и не отталкивающе. — Я попросил Оливера привезти тот Магнум, что тебе понравился. Они будут здесь 24-го. — Джейсон… — С таможней проблем не возникнет. — Послушай, Джес. — Это же Оливер, он разберется. — Джес! — Броди сразу же замолчал и посмотрел на пирата. — Я встретил своего истинного. — Ваас улыбнулся. — Как… — воин сразу стал грустнее. Он опустил глаза, — Что ж, это хорошо. Ты же знаешь, совсем немногие находят истинных. Это… Чудесно.       Ваас за семь лет ничуть не изменился. Тот же красивый и острый на язык пират. Джейсон уже совсем привык ко всем его закидонам. Куда же теперь идти?       Нехотя Белоснежка достает сумку из шкафа, ту самую, с которой когда-то приперся на чертов остров, чертов остров, что заполнил собой всю его жизнь, и начинает небрежно скидывать туда вещи. В голове проносятся клочки их совместной жизни. С Ваасом, конечно, трудно, но рано или поздно ты получаешь награду за свои старания. Очень дорогую. Это невероятно. Невероятен Ваас, невероятны ночи в плену его рук, невероятны его ласковые, но редкие слова. И этого больше не будет.       Джес застегивает молнию сумки и направляется к выходу из дома. Здесь ливень, такой ярый, что вокруг ничерта не видно, но внутри ливень гораздо сильнее, его отголоски даже вырываются наружу — льются из глаз. — Джес, блять, да стой ты! — Монтенегро хватает его под локоть и затаскивает обратно в дом. С лохматой макушки стекают ручейки. Теплая, смуглая ладонь обхватывает его поперек спины и прижимает к не менее теплой груди, — Я убил его, Джес. — Ты что, идиот? — после недолгого молчания Броди срывается на крик, — Ебаные единицы находят истинных! — Истинные есть у всех, а ты только у меня! Мой Джейсон, блять!       Первое мгновение он ничего не понимает, а затем громко смеется. И второй тоже. За дверью бесится природа, а пираты, не имеющие выходных, закапывают новые трупы, чьих-то истинных, но истинных, не значит необходимых для счастья.