Поэма логики

Стали совести не расплавишь. Наступает финал, и вот... Исторгается из-под клавиш Какофония мёртвых нот. Звук бездумен и бездуховен. Где-то в зале уже свистят. Глух, но вовсе и не Бетховен... Как мяуканье ста котят. Это — шум, и отнюдь не Шуман... Будто Шнитке... Но ярче жуть... Композитором не продуман Ужас слушавших... Как уснуть? Опыт тщетен, и тщетен навык. Стало ясно, что все умрём. Слиток горечи тугоплавок. Как окажешься бунтарём? В чём бунтарство? Об стену лбами? Или стену ругать взахлёб? Синий пластик скруглён над нами... Упирается небоскрёб... Бред отступит, и станет старше Мальчик, выдержавший вопрос. Как солдат закалён на марше, Так в страдании он возрос. Как корабль, прошедший фьордом, Добирается до земли. Так смирение в духе гордом Эти муки родить смогли... Справедливостью Душу раним... Но себя измени сперва! Исцелимся рассветом ранним, Без болезни восстав из рва. Сердце вечное вдруг объяло, И забилось быстрей оно, И отброшено одеяло, Тело к жизни возвращено. Мысли кажутся несуразней. Правда ближе: она в ином! Не вершилось кровавых казней! Это было кошмарным сном...