Я, наверно, почти идиот. Иначе бы эти слова не были почти сказанными. Ты бы не была почти замужем. А я бы не был почти мертв.
В тот вечер я почти успел. Я почти позвонил в дверь твоей квартиры, после стольких лет, я решился сказать. Но ты почти сбила меня, а когда поняла, в кого врезалась, то почти прокричала « Дай-чан, я выхожу замуж! За Тецу!»
Сердце пропустило удар. Натянув на лицо почти улыбку, я почти искренне позравил тебя и вышедшего на шум радостного Тецу.
А ведь я почти успел.
Я такой дурак! Почти восемь лет я держал это в себе. Ты ведь всегда была рядом. Всегда терпела мои выходки. Я всегда мог прикоснуться к твоим волосам, цвета цветущего персика. Тогда в этих словах не было необходимости. Но в последнее время, ты стала отдаляться. Ты стала чаще видиться с Куроко. А я все чего-то ждал.
Дождался.
А ведь я люблю тебя. Люблю, почти до безпамятства.
Свадьба состоялась 1 декабря. В первый день зимы, как ты хотела. И почему-то, на свадьбе я улыбался. Почему-то, побежал первым вас поздравлять. Наверно, чтобы быстрее оттуда сбежать.
Выбегая на холодную улицу, я думал о том, что буду делать дальше. Казалось бы, ты никуда не делась, мы все так же живем в соседних домах, ты все так же пытаешься сделать из меня человека, я все так же люблю тебя.
Почти ничего не изменилось.
Почти. Опять это слово.
С того дня в моей жизни все стало слишком «почти». Утро было почти добрым, еда была почти вкусной. Баскетбол почти позволял забыться. Забыть, кто я. Забыть, что я люблю тебя. Почти забыть.
А виноваты эти три слова. Три таких простых слова, которые я почти говорил тебе каждый день.
Я почти успел сказать их. Я почти стал счастливым. Мне просто надо было, чтобы ты знала. Это было моей последней целью за эту жизнь. Я знал, что вряд ли успею больше.
Знаешь, в одном я ошибся. Даже скажи я тебе эти слова, я бы был почти мертв. И если ты читаешь это письмо, то хотя бы одно «почти» в моей жизни изчезло. Со мной вместе, в общем то.
Помнится, Кисэ уговаривал меня признаться тебе. Тогда у меня было скверное настроение, и лишь огрызнулся, сказав: «Я скорее сдохну, чем пойду и признаюсь!».
Какая ирония, аж противно.
Но, эти почти сказанные слова все же не уйдут вместе со мной.
Я люблю тебя, Момои.
Аомине Дайки
***
Аомине Дайки скончался 15 декабря, в 11:43 от рака крови, прямо в машине скорой помощи. Через два дня состоялись похороны. Когда все ушли, лишь Куроко Момои и Тецуя остались у могилы.
На землю капали соленые слезы. Бледные руки сжимали ту самую записку. Момои не знала. Не могла знать. И ничего нельзя было исправить.
Глупый, глупый Аомине.
Он не сказал ей. Нет, он почти сказал. Все могло бы быть по другому, не вылети она тогда на него из квартиры. Если бы она дала ему сказать.
Но Момои не винила себя. Она знала, что никто не виноват.
Вскоре они ушли. Зажили своей жизнью. Но она не забывала. Она помнила.
***
По выложенной узкой тропинке, между аккуратных могилок шла по летнему одетая девушка. Розовые длинные волосы развивались на теплом ветерке, а легкий сарафан прикрывал заметно подросший животик.
К подножью могильной плиты опустилась веточка цветущеко персика. Аомине как-то сравнил ее волосы с цветами этого дерева.
Момои ходила на могилу каждую неделю. С начала она только плакала. Потом просто приходила, что бы почувствовать себя ближе к нему. А потом она стала разговаривать. От этого становилось легче. Она рассказывала его фотографии новости, свои мысли и впечатления. Смеялась и плакала навзрыд.
Сегодня она рассказала, что они с Тецуей решили назвать дочь Миюми. А еще, что последнее время она ест, как не в себя. А еще, что мама Тецуи делает очень вкусные пирожки. И что они поклеили обои в гостинной. Ну, как поклеили, Тецу клеил, а она командовала.
А потом поплакала. Сказала, что во время переезда чуть не потеряла его записку, а когда нашла, чуть не умерла от облегчения. Сказала, все бы отдала, лишь бы увидеть его. А потом одернула себя, ведь ей нельзя волноваться.
А Аомине смотрел на нее, и улыбался. Смеялся над ее историями, и плакал, когда она плакала. Несколько раз даже старался обнять и утешить, но не выходило. Его ведь нет. Не для этого мира.
Попрощавшись, Момои поднялась с земли, и двинулась в сторону выхода из кладбища. А разбушевавшийся ветер нашептал ей те самые,
почти сказанные слова. Обернувшись, Момои с горькой улыбкой посмотрела на могилу.
— Я тоже. - прошептала она.
Ветер затих.
