Из года в год

      Я настолько сильно ненавижу это время года... Осень.       Осень часто переоценивают, восхищаясь ее золотой оболочкой: маленькими ярко-оранжевыми листочками, иногда отдающими кроваво-красным или солнечно-желтым. Большая часть моих знакомых ежегодно в восторге наблюдает за кружащимся, будто балерины в замысловатом танце, листопадом, в изумлении открывая рты и быстро вращая головы из стороны в сторону, и порой кажется, что это и не головы вовсе, а запущенный ребенком волчок, который не остановится, пока в него не ткнет пальцем какой-нибудь хулиган.        Нет, осень определенно можно считать красивым временем года. Я не буду ни с кем спорить. Но...       Почему-то она кажется мне умирающей, усыхающей. Иногда мне кажется, что осень - старая бабка, руки которой с каждым днем все больше и больше походят на обтянутые сухой и тонкой кожей кости — так выглядят деревья ближе к зиме, когда вся их золотая оболочка, словно пух, слетает, ложась на землю гнилыми влажными комьями. Осень похожа на ведьму, лицо которой испещрено паутиной тонких морщин — так выглядит земля, продрогшая от холода — потрескавшаяся и такая холодная. Осень напоминает старика, с головы которого все сильнее и сильнее сыпятся потерявшие жизнь волосы, которые, как и цветы, потерявшие тепло, ссыпаются на землю, втаптываются в грязь. Иногда мне кажется, что я слышу, как хрустят их стебли — будто кости — громко, отвратительно. Еще осень можно сравнить с вечно кричащим ребенком, из глаз которого нескончаемым водопадом льются горячие слезы — дождь, обжигающий практически каждый день, только обжигает он холодом, острыми ледяными иглами впиваясь в лицо и руки.       Поэты так любят это время года. А я его так ненавижу. Оно — гнилое, сырое, колючее. Оно — мертвое. И из года в год все умирает...