Письмо, почти случайно прочитанное Чеширом и вскоре уничтоженное Шляпником

Они говорят – вернулся в себя, замкнулся, И будто бы тихнет бешеный танец пульса, Сменяет покой естественную конвульсию, Положенную безумцам. Здравствуй, Алиса. Дела беспардонно плохи: Надежды гнездятся в шкафах, как клопы и блохи, И чай не налить – до чашек добрались тоже; Любая надежда, кстати, гнетет и гложет, Если приправлена «невозможностью», Гремящей надрывным эхом со всех сторон. Не так беспокоят письменный стол и ворон, Как тяжесть реальности рухнувшей, придавившей, Без шанса быть кем-то понятым, быть услышанным… Здравствуй, Алиса. Мне так тебя не хватает. Минуты, срастаясь в часы, безучастно тают. Другие приходят, смотрят, не понимают… Думают – болен, думают – онормальнел. Алиса, мне нужно, чтоб ты постучалась в двери, Алиса, мне нужно (нужно!), чтоб ты поверила, Я больше не в силах покоем глушить истерику… Я блекну, Алиса. Приди же, приди ко мне и Напомни, свершившая тьму невозможных дел, Что всякое чудо – реально и нет предела Осуществимому, как и свободной мысли, Ты мне нужна. Шляпник – Алисе Кингсли