Всё в порядке?

— Всё в порядке? — спросила девушка у своего очень странного и сегодня на удивление грустного друга. Этот друг, сидел на полу одного из коридоров пиццерии, обхватив колени руками и пялясь в стену уже бог знает сколько. Ощущение, что ещё чуть — чуть и он прожжёт эту стену своими глазами, которые сегодня ночью не выражали нечего. Не радости, ни печали, ни шока. В коридоре было темно, даже слишком, будто всё вокруг выражало его состояние, воплощало то, что творилось у него внутри. Темнота, которую разбавлял только блеск бейджика, висевшего у него на груди: «Винсент Бишоп». «Всё в порядке?» — отдаётся эхом в голове, никто не знает, что произошло… *** — Хэй дети! Кто хочет подарков? — спрашивает золотой Фредди у маленькой кучки ребят, играющих в пиццерии. — Конечно! Да хотим! — кричат дети. Маленькие дети, которые хотят веселья и развлечений. Маленькие оптимисты, которые хотят жить без забот и грусти. Жить. Но у них не сложится счастливая судьба, полная мечт и радостных событий. Их не ждёт работа о которой они мечтают, ни колледж, ни даже школа, которую они не закончат. Всё что их ждёт, это кончина. Кончина в этом гнилом подвале, свалки для ломанных запчастей и вышедших из строя аниматроников. «Где же подарки золотой Фредди? Где же обещенное веселье?» — их не будет. Будет только тишина, бесконечная тьма и мгла. Мгла вокруг. Никто не успел и крикнуть, он убивал их по одиночке. Кознил по собственному решению. Он сам устроил этот суд — это его выбор. «Но кто устроит суд над ним?» — никто… Никто не узнает об этом. По крайней мере ближайшую неделю. Их найдут очень поздно, в аниматрониках, из-за жалоб на противный запах от уборщицы, которая всё-таки решила заглянуть в подвал. — Кто больше хочет подарок? Ты? Ну заходи, будешь первым… Агонии детей, бьющихся в конвульсиях от боли. Детей, которые лежат на полу в лужах своей же крови. Детей, которые не могут спастись или даже кричать, а детей, которые дрожат на холодном полу с истерзанными телами. А он стоит по середине этого ада и смотрит своими пустыми глазами на всё происходящее, он даже не задерживает взгляда на ком-то из них, а смотрит в стену будто видя её через них. Отдышка и через некоторое время он выпускает из рук нож и тот со звоном падает на пол, нарушая эту тишину и мглу, поблёскивая в тёмном подвале. Всё, что остаётся — это распихать трупы по костюмам на заточение в стальную тюрьму — навечно. Надеть золотого Фредди, подобрать нож и выбежать из подвала. Всё убрать и будто нечего не произошло, как на автомате доделать обычные вещи, такие как например собрать со столов тарелки и отнести их на кухню. С нацепленной улыбкой, с остальным персоналом. Будто бы не было убийств, крови и тёмного подвала наполненного криками детей. *** — Всё в порядке? — А, да. Всё хорошо.