Третий раз - не случайность

- Только не снова… - простонал Стайлз, выйдя из джипа. В голосе уже слышалась одна лишь досада, никакого беспокойства, никакого испуга. - Я живой, - простонал Дерек с земли (там он лежал, согнувшись пополам), но Стайлз переступил через него, сосредоточив все внимание лишь на отце. - Нечаянно произошло, - сказал шериф. Он вполне себе спокойно стоял, облокотившись на крыло автомобиля, руки скрестил на груди. - Он пробежал перед моим пистолетом. - Ты каждый раз так говоришь! – Стайлз не верил собственным ушам. – Мне начинает казаться, ты это нарочно. - Только начинает? – процедил Дерек сквозь стиснутые зубы. Одна из пуль застряла у него в ребре и теперь неприятно царапала, стоило лишь вздохнуть. - Стайлз, ты же знаешь, специально я в него стрелять не буду, - произнес шериф спокойно, убедительно, умиротворяющее даже. Так обычно полицейские пытаются сгладить напряженные ситуации. Дерек даже непривычно для себя растрогался, но только до того, пока отец Стайлза не продолжил: - Мне за каждый выстрел СТОЛЬКО бумаг нужно заполнять! Он махнул рукой в сторону Дерека, который так и корчился от боли рядом с лужей: - Одни неприятности и ничего кроме. - По-моему, мне нужен Дитон, - простонал Дерек, хлопаясь на спину. Похоже, у него промокла от пота одежда, а может, это когда он катался по луже. - Прекрасно! – негодовал Стайлз. – Теперь его ещё и в ветлечебницу тащить!