Когда пели еще соловьи...

Все закончилось весной, когда пели еще соловьи… Я ступаю по старым улочкам, когда то заполненными людьми. Я иду и смахиваю с волос пепел, падающий с неба. Спи…. Спи, мой старый друг, мой старый город. Уже никто более не увидит тебя. Твои дома, похожие на маленькие крепости тамплиеров, кажущиеся издалека чем то сказочным и в то же время торжественным, своими размерами и мощью камня. Крыши, на которых росли дамасские розы или дикий плющ, окутывавший ее или струящийся вниз по стене, словно зеленая занавесь. Милые нашему сердцу мощеные диким камнем улочки, со стоящими на них горшками с цветами все видов и сортов. Когда то заполненные криком и гамом людей всех сословий и возрастов, теперь спали под теплым одеялом пепла. Мой милый город – призрак, ты заслужил покой. Отныне никто тебя не потревожит, а я буду твоим стражем. И имя мне смерть. Я сохраню твою историю для себя. Я пройдусь по самым маленьким улочкам, чтобы навсегда наложить печать памяти, чтобы забрать тревоги... Оглянись. Этот город прекрасный и могучий некогда, а теперь лишь руины и пепел. Вслушайся в его стон, в его глубокую песнь угасающей жизни. На окраине еще бушует пожар. Красные языки пламени поглощают остатки города. Словно огненные гиены огонь перескакивает с крыши на крышу, с сада на сад, убивая все на своем пути, не давая шанса на жизнь… Люди в панике бегут, но…куда? Вы в ловушке огня. Вам не выбраться. Оставайтесь здесь, засыпайте с городом. Обретайте вечный покой. Герой и трус, бедный и король, красавица и старуха – все вы будете равны. Все станете частью истории. О, глупцы! Куда же вы пытаетесь бежать? Неужели не знаете, что от меня не скрыться? Я зайду в каждый дом, в каждую лачугу, вам не избежать своей участи. Каждый получит то, что заслужил. Я иду по центральной площади к некогда могучему, а теперь обгорелому дочерна дубу. Кажется, что вслед за погибшим великаном сдался и город. Я глажу его черную кору и иду дальше вверх по бывшему проспекту. С краю, около сгоревшего дотла дома, приютилась мастерская старого часовщика. Огонь не тронул ее. Я хочу рассмотреть ее ближе. Деревянная мастерская из красного, но уже старого и потемневшего дерева, вовсе нетипичная для этих мест, с некогда прекрасным, но теперь пустым садом перед окнами, покрытыми копотью и сажей, казалось, продолжает жить вопреки всему. Я поднимаюсь по каменной лесенке к двери, на которой некогда была надпись с инициалами мастера. Слегка приоткрывая дверь, вхожу. Я тихо ступаю внутрь, оставляя огонь и пепел позади. Убранство этой комнатушки более, чем бедно. Два небольших окошка, закрытые плотно ставнями. Стены, увешанные множеством часов и стол, заваленный различным инструментом. В углу на каменной скамеечке сидел пожилой мастер и что-то шепча, чинил при тусклом свете свечи часы. Я подошла ближе, он взглянул на меня. На миг мне показалось, что он видит меня. Его взгляд был теплым и полный нежной грусти, проникал в самую душу. Неожиданно он отложил свое занятие и сказал: -Я знаю, зачем ты тут и вижу тебя. Бедная, совсем-совсем одинокая, обреченная вечно бродить в одиночестве, творя историю и получая за это лишь неприязнь и страх. Ты та, кто обращает вино в воду, а великие державы в прах. Но оглянись вокруг. Сколько же на свете одиноких людей. Одиночество поглощает их с головой, отравляет всю радость жизни, превращая души молодых людей в души старых злобных стариков. И так будет всегда, покуда жив хотя бы один человек. Всегда найдутся люди, разбивающие чужие мечты, предающие доверие. Всегда буду слабые люди, которые захотят в твои объятия раньше времени. Когда то давно, весной, когда пели еще соловьи, я шел один по саду, слушая маленьких певцов, мне открылась истина. Неважно кто ты, богатый или бедный, белый или черный, неважно мужчина ты или женщина. Ты можешь спасти жизнь одинокого человека. Неважно насколько ты прекрасен, если не можешь оставаться человеком, ты не живешь, ты существуешь. И это конец всего… Я иду по узким улочкам, ступая ногами по пеплу, и думаю о старике, которого заключила в свои объятия, о его словах, о конце весны, когда пели еще соловьи…