Heathen/Изгой

Оран­же­вый свет от фо­нарей освещал ули­цы. Де­ревья за­шур­ша­ли тем­ной лис­твой, под­нялся ве­тер, сры­ва­ющий по­жел­тевшие лис­ты. В те­ни от фо­наря, при­жав­шись к еще мок­рой ка­мен­ной клад­ке спи­ной, за­мер Пот­ро­шитель. Стук ло­шади­ных ко­пыт утих, и пос­лы­шал­ся гром­кий всплеск во­ды, сму­тив­ший сто­яще­го Дже­ка. Он уж бы­ло по­думал, что Джей­коб в во­ду с при­чала си­ганул, но тот про­шел ми­мо зда­ния, за­вора­чивая за угол, под­няв во­рот­ник оде­яния. Крас­ная ткань сно­ва бы­ла вся в кро­ви и про­реза­на до ко­жи, че­рез три (где-то че­тыре) слоя одеж­ды. Муж­чи­на шел, поп­ра­вив свои чер­ные во­лосы, не улы­ба­ясь, по тем­но­му пе­ре­ул­ку. О чем-то за­думал­ся. Джек шел за Джей­ко­бом по пя­там, от­ста­вая лишь на па­ру ша­гов. Вы­ныр­нув из-за уг­ла, слов­но кар­манник, Джек вы­нул нож из са­пога. — Опять по­бежишь? Это же так ве­село, смот­реть как ты му­ча­ешь­ся. Твоя сес­тра уже счи­та­ет те­бя из­го­ем, да­же не на­вещая те­бя. Ты жа­лок. Во­дишь­ся толь­ко с прос­ти­тут­ка­ми. — Джек, за­кон­чи это все — они ни в чем не ви­нова­ты! Мы мо­жем те­бя вы­лечить! Но сто­ящий лишь рас­сме­ял­ся, и раз­мял кисть, сжав нож, на­чав нас­ту­пать. Джей­коб по­пятил­ся, но упер­ся в сте­ну. Шаг вле­во, шаг в пра­во — ту­пик. За­кинув го­лову, он гля­нув на чер­ное не­бо, прог­ля­дывав­шее че­рез су­шащи­еся прос­ты­ни и бо­тин­ки на ве­рев­ке. — Кра­сивое не­бо, прав­да? Твоя кровь бу­дет кра­сиво рас­те­кать­ся под этим кра­сивым не­бом. — Слиш­ком мно­го «кра­сиво». — В этом пред­ло­жении есть ты, а зна­чит ба­ланс кра­сиво­го и нет — вос­ста­нов­лен. Ты вза­пер­ти. Вза­пер­ти со сво­ими стра­хами. По­пал­ся в ло­вуш­ку, слов­но кры­са в мы­шелов­ку. Вы­дох­ни. Та­кой из­гой как ты — ни­кому не ну­жен. не ну­жен сес­тре, не ну­жен сво­им под­ружкам-шлю­хам, ведь они при­реза­ны до од­ной ско­ро бу­дут. Ты жа­лок. Сес­трен­ка мо­жет всплак­нуть, но и на ее кра­сивом ли­чике бу­дет скорбь. А пред­ставь, как бы твоя кровь, хлы­нув на­ружу, заб­рызга­ло ее ли­цо, все в вес­нушках. Кра­сота! — За­кан­чи­вай с раз­го­вора­ми, Джек. Сей­час не та си­ту­ация. — Как ска­жешь. Че­рез три ча­са бу­дет рас­свет. Че­рез шесть — при­едет Иви. Она гор­до прой­дет­ся по улоч­кам, под­вя­зав спус­ка­ющу­юся за­катан­ную тем­но-си­нюю шта­нину чер­ной лен­той. Поп­ра­вит во­лосы, выс­лу­шивая док­лад боб­би, так жад­но на нее смот­ря­щих и рас­смат­ри­ва­ющих ее пос­та­рев­шее ли­цо. Она все пой­мет. Нап­ри­мер, что на од­но­го из­гоя в этом боль­шом го­роде ста­нет мень­ше.