Вторая попытка

"Артас Менетил… Я… Просто я люблю тебя…" – Его слова раз за разом повторяются в твоей голове. День за днем, вот уже месяц, безжалостно заставляя помнить, переживать вновь и вновь свою победу… и свое поражение. Ты выпрямляешься в глубоком кресле и тянешься за бутылкой, стоящей тут же, на маленьком стеклянном столике. Ты все еще не оставляешь попыток забыться, забыть, утопив мысли и память в вине. Рассеянно вертишь в руке бутылку, но видишь уже не ее. Вместо матово-красного стекла тебе вдруг мерещатся его кроваво-красные развевающиеся одежды и искаженный болью голос вновь повторяет твое имя… Вздрогнув, ты отбрасываешь все равно уже пустую бутылку в сторону, сгибаешься в три погибели и прячешь лицо в ладонях, как бы защищаясь от невидимой угрозы. Потому что этот его голос – лишь призрак беснующейся памяти, потому что ты не увидишь больше в реальности резкий взмах алого плаща. Но от памяти не убежать, и тебя вновь накрывает волна видений. *** Ты любил его издалека. Светловолосого, зеленоглазого, утонченно-изящного – невероятно прекрасного. И безумно холодного в этой своей безупречной вежливости и неизменной отстраненности. Твои мысли все чаще занимал он, а эльф мечтал лишь о мести. Именно жажда мести привела его на ледяные просторы Нортренда. Лишь из-за нее, как ты подозревал, эльфы вступили в обновленный альянс, объединивший все расы, населяющие Азерот, перед общей угрозой. Он готов отдать жизнь за возможность отомстить за разрушенный Кель-Талас, и временами это выводит тебя из себя. Его не интересовало ничего, кроме битв и стратегий, а ты хочешь видеть его живым: с сияющими, а не равнодушными глазами, с улыбкой на безупречном лице… Хочешь, чтобы он научился ценить то, что у него еще осталось. Например, свою жизнь. Но он, кажется, даже не задумывается над тем, что кому-то будет больно, если его не станет. Иногда, во время ставших уже привычными, даже необходимыми, наблюдений за эльфом, тебя посещает желание подойти и хорошенько встряхнуть его, высказать все, что ты думаешь о нем, крикнуть ему в лицо что-то, что могло бы заставить его задуматься… Но ты не делаешь этого, и едва ли наберешься решимости сделать. Потому что думаешь, что знаешь, что он ответит. Привычным жестом откинув мешающую видеть прядь золотых волос, произнесет что-нибудь в роде "Но у меня ничего нет, кроме мести, принц Менетил. Ничего нет." И тебе будет дико больно это слышать, потому что эти простые слова еще раз напомнят тебе, что для него ты никто, как бы тебе ни хотелось обратного. Внезапно ты ловишь его взгляд. Он смотрит на тебя прямо и как-то отчаянно. Словно хочет что-то сказать и не решается. Ты усилием воли заставил себя остаться на месте, а не кинуться к нему, обнять и, скользнув рукой по шелку золотых волос, говорить ему, что все будет хорошо. Сжав руку в кулак, ты вопросительно поднимаешь бровь, но, к твоему удивлению, он отрицательно качает головой и поспешно вскочив на ноги, покидает комнату. Но за секунду, что ты видел его лицо перед тем как он убежал – именно убежал, по-другому не скажешь – как обычно бледное лицо вспыхнуло румянцем. Ты в растерянности застыл на месте. Эльф покраснел? С чего бы? Завтра битва. Ты вдруг отчетливо понимаешь, что завтрашняя битва, скорее всего, станет последней. Либо победа, либо поражение. Третьего не дано. И, вдруг подумал ты, если все таки победа - ты, наверное, сможешь сказать ему, что он для тебя значит. И, быть может, его сегодняшний взгляд тоже… что-то значит. *** Бой длится уже около 6 часов, но танец смерти в самом разгаре. Удача сопутствовала Альянсу – схватка шла на территории Ледяного Трона, а два важнейших предводителя Плети – Ану’Барак и лич Кел’Тузед - были уничтожены. Оставался Король… И все еще огромная армия нежити против уставших живых – гномов, дворфов, людей, ночных эльфов и эльфов крови. Эльф…. Каждый раз. Когда между ударами, уворотами и парированиями образуется передышка, ты ищешь его. Пробегаешь взглядом сражающихся, раненых и убитых, и каждый раз твое сердце сжимается, когда натыкаешься на красно-золотые одежды мертвых. Но словно намагниченный твой взгляд из раза в раз притягивает тонкая фигурка в отблесках пламени. И словно только его вид придает тебе сил и ты продолжаешь верить в победу, упорно пробиваясь вперед, все выше и выше… С боем преодолевая последние ступени, ступая на маленькую Тронную площадку, забитую нежитью. Но через тьму скелетов, вурдалаков и некромантов, ты видишь Нер-Зула – восседающего на троне орка-шамана, повелителя Мертвых. Но шум битвы отвлекает тебя от него, ты вновь утопаешь в сражении, пытаясь пробиться к Королю. Лязг металла, грохот выстрелов и стоны раненых… И… - Принц Артас! – отчаянный крик одного из людей. Машинально ты оборачиваешься на возглас и понимаешь, что опоздал. На лице человека отчаяние и ужас. Ты стремительно крутнулся назад, поворачиваясь лицом к Трону как раз вовремя, чтобы подхватить падающего навзничь эльфа. Твои глаза расширяются от ужаса, руки сами прижимают к себе легкое, почти невесомое тело эльфийского принца, а рассудок отказывается воспринимать происходящее. На секунду подняв взгляд от бледного, искаженного болью любимого лица, ты смотришь прямо вперед – и понимаешь. Армия нежити больше не загораживает своего Повелителя, а сам Король стоит, протянув руку вперед, и на пальцах гаснут последние искорки только что прочтенного заклинания. Заклинания, направленного в тебя, но не достигшего цели. Из-за эльфа, принявшего смертельный удар на себя. - Кель! Кель! – плевать на субординацию! – Слышишь меня, Кель! – ты судорожно прижимаешь его к себе, вглядываясь в лицо, не желая верить в очевидное. – Кель! - Артас… - он приподнимает сомкнутые веки и смотрит тебе в лицо. – Артас, я… - повторяет он, но не договаривает, давясь кашлем. - Кель, Кель не умирай! – ты отчаянно ловишь его чуть затуманенный взгляд и теряешься. В этих зеленых глазах больше нет ни равнодушия, ни отрешенности, словно слетела вечно носимая им маска. Теперь там отчаяние, как и вчера вечером, и… необыкновенная нежность. – Кель, все будет хорошо. Целитель… Ты вертишь головой в поисках целителя, но не видишь ни одного поблизости. Время остановилось только для Вас двоих, а вокруг продолжается битва. И прямо впереди безумное мелькание Фростморна… Сам Король вступил в битву, сойдя с Трона. - Целителя! – кричишь ты, но крик тонет в общем шуме битвы. - Не… надо. – Тонкие пальцы эльфа судорожно скользят по твоим плечам, стараясь найти опору. Ты опускаешься на лед, устраивая его на своих руках словно ребенка. Ты знаешь, не можешь не знать, что ничего не изменить. Что он сделал свой выбор, приняв удар на себя. И сейчас лишь одна бьется в твоем корчившимся в агонии разуме. - Почему? Зачем ты? – Отбросив перчатки в сторону, ты гладишь его волосы, лицо. - Артас Менетил… Я… - Он снова задыхается, ловит губами воздух, но заканчивает предложение, поймав твой сумасшедший взгляд. – Просто я люблю тебя… Любит? Он - любит? Невероятно. Невозможно. Немыслимо. Ни намека, ни эмоции, ни слова за все время знакомства. Только… вчерашний взгляд. Сколько раз, приходит тебе в голову, он смотрел так, пока ты не видел? Эти мысли пролетели в твоей голове за секунду, что ты не мог прийти в себя от потрясения. Ты смотришь на него и больше не получается скрывать чувства. По щеке ползет слеза, когда ты склоняешься над ним – больше не нужно слов, достаточно взгляда - и целуешь. Совсем легко касаешься его губ своими и отстраняешься. Он закрыл глаза, и ты знаешь, что навсегда. - Кель! – срывается с твоих губ полукрик-полухрип, и он что-то отрывисто шепчет. Ты не разбираешь слов, вновь наклоняешься и слышишь его последнее слово: - Победи… *** "Победи, победи, победи…" – эхом отдается в твоей голове тихий, по эльфийски мелодичный голос. Ты сползаешь на пол, обхватываешь голову и стонешь от безысходности. Ты победил. Убил Короля Мертвых его же оружием – проклятым клинком Фростморном. Ты не помнишь, как это произошло. Только ярость, боль и безысходную тоску. Как глуп ты был, полагая, что возможно лишь два исхода той битвы – поражение или победа. И как посмеялась судьба, лишив жизни единственного, кому ты хотел сказать "Люблю". И не сказал. Ведь ты так и не сказал ему. Даже там. Даже после его признания. Боже, сколько раз ты проклинал себя, свою трусость, не давшую тебе подойти к нему? Хотя бы в тот вечер, даже тогда не было бы поздно. Господи, если бы только можно было все вернуть, если бы можно было получить второй шанс. Раздается тихий стук в дверь. Ты слышишь его, но никак не реагируешь. Ты не хочешь никого видеть. Ни слуг, ни друзей. Все они пытаются помочь тебе, не желая принимать, что это невозможно. Дверь приоткрывается, впуская незваного гостя. Ты никого не хочешь видеть, ни с кем говорить. Но… ты не слышишь несмелых шагов вошедшего, но словно чувствуешь их кожей. И внезапно очень хочешь обернутся. Медленно поднявшись на ноги, ты оборачиваешься и резко выдыхаешь. Он стоит в двух шагах от двери и несколько неуверенно смотрит на тебя. Словно не знает, желанен ли его приход. Он молчит, и ты тоже не можешь нарушить тишину, в которой слышно только биение двух сердец: неистово сумасшедшее твоего и только чуть спокойнее его. Ты медленно приближаешься к нему – не можешь больше терпеть расстояния! – и, осторожно касаясь щеки, произносишь внезапно охрипшим голосом: - Кель? - Это я. – Так же тихо отвечает он, и сердце едва не останавливается, услышав вновь прекрасный, такой родной голос. И ты срываешься, будто слетают одновременно все тормоза. Ты неистово обнимаешь его и целуешь куда придется: в удлиненные брови, глаза, щеки, подбородок, ощущая его ответные объятия и тихий шепот: - Я думал, что тебя не увижу больше. И ты никогда не обнимешь меня. Ты никогда не говорил, но я… Ты резко отстраняешься, хватаешь его за плечи и произносишь, глядя в эти изумрудные глаза: - Я тебя люблю, Кель. Очень давно. Я такой дурак, что не говорил! – признание стоит того, что ты видишь: его глаза раскрываются еще шире, в них, кажется, отражаются вся любовь и нежность мира, а на губах улыбка. Он вновь обнимает тебя, кладет голову на плечо и впервые за все время, прошедшее с той битвы, ты чувствуешь умиротворение. И все-таки задаешь вопрос: - Но как? – ты уверен, что он поймет. - Вторая попытка, Артас. Вторая попытка…