Гроза.

Мне шестнадцать, огромный-преогромный зелёный поезд. Мне постоянно жутко скучно. Поезд идёт в Коми ССР. Курить я начала в четырнадцать, но мне не очень-то и хотелось это делать всегда, однако в этом поезде, в этой невыносимой тоске, я ждала остановки. Сигареты были спрятаны в правом кармане. Когда всё-таки поезд остановился, я вышла и покурила. Была ночь. Небо было таким звёздным... Мне казалось, что я не сделала ничего плохого. Потом, когда я вернулась в купе, женщина, которая ехала с нами, сказала моей маме, что я курю. Мама душила меня скакалкой... Именно той, которую я так любила! Мама говорила: "Ты никогда не будешь больше курить!", - но я не могла говорить, ведь моё горло было сдавлено тонкой резиновой верёвкой. В голове проносился голос Виктора Цоя: "...Если есть в кармане пачка сигарет, значит, не всё так уж плохо на сегодняшний день..." Мне не страшно было умереть тогда. Я думала, что моя мама не всё знает в этом мире. Я понимала, что она душила меня из любви ко мне, и всё время повторяла, что у неё никогда не будет дочери, которая курит. Но те люди, которые курят, часто не самые плохие люди на свете.