Ведущий

      Это игра, так что каждый из вас игрок; карты в руках, я тасую их фаро шафлом: мафия, мирные люди, легавый, док — в общем-то, всё поначалу вполне стандартно. Ваша судьба на ладони, рубашкой вверх. Чуть ухмыляюсь по-лисьи повадкам лисьим. Вы все читаетесь; в играх на «верь/не верь» каждый уже приручил озорную крысу.       Что ж, познакомьтесь, посмейтесь. Вино, вода? Что ж, притворитесь как будто бы невиновны. Вашей победе останется лишь беда, если сегодня вы будете слишком горды.       Первый этап. Все готовы, не так ли, Док? Я усмехаюсь, поправив края манжеты. Мирные жители спят, мафия жмёт курок: доктор убит за четыре часа к рассвету. Город ещё не проснулся, на стрелках ночь, мафия спит, полицейского нет на картах. Я улыбаюсь; пакеты, ножи и скотч. Я улыбаюсь и верю в его расплату.       Город проснулся, свои распахнул глаза, вскрикнул от страха, растеряно встрепенулся. Здесь невозможно удерживать тормоза, здесь невозможно очухаться, отряхнуться. Ну же, друзья, выбирайте свою змею, кто-то из вас обязательно виноватый. Я провожу, сочиняю и создаю, вам остаётся решить об одной девятой. Вы выбираете: лучшего игрока, худшего друга, обидчика и счастливца. Выбор останется с вами наверняка, даже когда он окажется не убийцей.       И круг за кругом ваш город теряет лиц, цикл за циклом, этап за другим этапом. В памяти с вечностью тонких её ключиц каждый остался придирчиво виноватым.       Город, поспи. Просыпайся, остаток сил. Я признаюсь, что играю в свою Вендетту. Если был кто-то, кого я всегда любил, то этот тот, кто пристрочил мои манжеты. Всё завершается: я навожу прицел и отпускаю два выстрела револьвера. В каждой игре: победить — это самоцель, но у меня под конец не хватает веры. Город уже не проснётся, а я засну: может быть, слишком поздно, а может — рано. Жители проиграли, я завершил игру и достаю карту «Мафия» из кармана.