В поцелуях ли?..

      В войне ли?.. В колдовстве ли?.. В поцелуях ли?.. Нико, ты знаешь, в чём дело.       Взгляни на меня. Похож ли я на самого себя? Некогда ухоженный и прилизанный, холёный. Куда всё делось? Белена кожи моей сменилась желтизной лихорадочного, а ясность и резкость взора черных глаз — сеткой налитых сосудов. Я исхудал настолько, что едва стою на ногах. Так Блэки не выглядят. А ты говоришь, что я стал гораздо красивее.       На тебя тоже смотреть страшно. В синяках, ссадинах и порезах, в драной мантии, потёртом костюме из 40-х и дырявых кедах, в ненависти, гневе и безумии. Иногда наблюдать за тобой смешно, но чаще всего как-то неловко и даже стыдно: ты так любишь отстранёно со мной разговаривать, словно я плод твоего больного воображения. И как раздражает твой неуместный флирт вкупе с разгуливанием по комнатушке в неглиже. Ты вгоняешь меня в краску и смеёшься, как одурелый.       Не стыдно тебе?       Нет, нисколько.       С каждым днём я всё чаще задаюсь вопросом: Нико, чему ты улыбаешься каждый раз, когда я смотрю на тебя? Как не взгляну: скалишься. Ты знаешь ответ на мой вопрос, а говорить — не говоришь.       — Нико, в чём вся наша проблема?       Улыбаешься.