Боль души

Так легче, да? Думать, что никакой любви и всего прочего просто не существует? Сразу начинает казаться, что ничего не потеряно. Хочется верить, что, если вдолбить это себе в голову, боли будет меньше. Но это не так. Каждый раз боль одна и та же. Кажется, ее не становится меньше, а совсем наоборот. Все больней и больней. День за днем. Всякий раз. Создается впечатление, что скоро она станет совсем невыносимой. Каждый человек, ставший по настоящему близким и любимым, предает. И ты пытаешься спастись. Отстраняешь от себя любого, у кого есть шанс, хотя бы малюсенький, у кого может получиться стать для тебя кем-то большим, чем просто человеком. Часто заставляешь их ненавидеть себя. Это больно, но ты успокаиваешься, говоря себе, что так будет лучше… для всех. И после каждого раза ты возвращаешься в свой особняк и понимаешь, как ты… одинок, переживаешь всю боль снова. Но, если раньше она делала лишь поверхностные надрезы своим пропитанным ядом ножом, то сейчас безжалостно вонзает его тебе в грудь, достигая сердца, протыкает его насквозь. Это больней, да, конечно, в тысячу раз больней. Сидя в небольшой комнате, освещенной одним лишь камином, и залпом осушая одну за другой бутылки «дурной крови», надеясь, что вино хоть как-то заглушит боль, ты принимаешь решение… все, больше никому и никогда ты не позволишь влезть в свою душу. Никому не позволишь приблизиться к себе, опасаясь, что в рукаве у этого, на первый взгляд хорошего, человека спрятан небольшой украшенный маленькими изумрудами очаровательный отравленный клинок. Да, точно, ты принял решение. Кажется, единственно правильное. Надеешься, что если закрыть душу на замок, надев холодную маску, ты перестанешь быть таким уязвимым, и боль утихнет, а может и совсем пройдет. И вот ты надел маску, закрывшись ото всех. Кажется, пока все хорошо. На каком-то балу в королевском дворце ты холодно отвечаешь на приветствия, не позволяя никому находиться рядом долгое время. Пока все идет нормально. Совсем не больно. Неужели, план удался? Ты не можешь поверить в свое счастье. Значит, все, что нужно было – маска? Воистину боль как будто испарилась, и ты чувствуешь себя прекрасно. Вот подошел кто-то белобрысый – Савиньяк? — спрашивает о самочувствии. Может рассказать ему? Дать повод порадоваться за себя. Да, он обрадуется, мы поговорим о чем-нибудь. Не помешает, да? Хотя… нет, стоп! Нельзя! Твоя маска, помнишь? Никого и никогда. Так будет лучше. Бал закончился, кто-то предложил тебе отправиться к нему, так сказать, в компании выпить вина, поболтать ни о чем, но ты отказался. Не сейчас. Боль может вернуться. Сев на коня, ты отправился домой. Один. Лучше так. Нельзя никого подпускать к себе. Пока. Может быть потом, когда-нибудь, но не сейчас. Еще рано. Вернувшись домой, ты велел принести себе вина, а сам отправился на третий этаж в ту комнату. Слуги уже разожгли камин, вот и вино, быстро. Усевшись на пол у камина, ты взял бутылку «дурной крови» и сделал пару глотков. Нет! Опять! Что за…! Боль вернулась, но… какая-то… Что-то не так. Она другая? Точно, другая. Не такая как в прошлый и позапрошлый раз и… вообще. Та боль, как острый хорошо заточенный кинжал, медленно вырезала на тебе свое имя, попутно украшая каждую букву витиеватыми узорами, а эта… эта походила на грязь после дождя. Вязкая и темная она, как туман, обволакивала тело, погружая его во мрак, где никого и ничего больше не было. Как не брыкайся - все равно не вылезти. Приходиться сидеть в этой непроглядной ледяной тьме…в одиночестве. Пока кто-нибудь, ну хоть кто-то, не придет с фонариком в руках и нагло не посветит им тебе в лицо, разгоняя мрак и показывая дорогу к свету. Какую боль ты выберешь? Первую? Нет, она хуже. От нее тебя будто скручивает. А кровь в жилах превращается лед. По всему телу разливается холодный яд. Отрава. А вторая? Неужели она не яд? Невозможно сидя в грязной тьме, оставаться чистым, как белый снег. Все равно вскоре эта тьма впитается кожей и рано или поздно доберется до души. Нельзя позволить ей испачкать тебя. Нельзя позволить завладеть тобой. Но ты и не позволишь. Сколько раз ты бросал вызов судьбе и всегда побеждал, отделываясь парой шрамов. Нет, никто не заберет твою душу. Никто и никогда. Больше никто. Ты сделал еще один глоток…